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第1208章 尼康佬（第2页）

可等你真想看清它的真面目时，这货就开始跟你玩捉迷藏。离得越近，它就越像被打了马赛克，边缘处不断渗出细小的黑色触须，跟周围的光线玩起了暧昧。

有时候你觉得它像条蛇，转眼间又变成了扭曲的树根；刚以为是个佝偻的人影，下一秒就分解成无数蠕动的蝌蚪状黑点。这哪是什么影子，分明是整片废墟酝酿出的黑暗具现化，正用最下流的方式品尝着自己慢慢腐烂的滋味。

这摄影师，八成是把这片废墟当成了自己的T台，每一张照片都拍得像是末日艺术展的参赛作品，恨不得把每一块砖头都拍出灵魂来。

光线角度刁钻得能当几何题，构图讲究得能直接塞进教科书，连墙缝里钻出来的野草都被他拍出了超现实主义油画的气质——仿佛那草是从达利的画布上爬出来的，而不是半小时前还有人在这撒过尿的地方。

翻着这些照片，血压就跟坐过山车似的忽上忽下。

这张把生锈的铁门拍成了史诗级巨作，仿佛那扇门背后藏着人类文明的终极秘密；那张让一滩积水倒映出了哲学三问——“我是谁？我从哪来？我要去哪？”——连水坑都能思考人生了，这摄影师怕不是个哲学家转世。

知道的说是来搞环境测绘，不知道的还以为在角逐普利策新闻摄影奖。

这摄影师怕不是把废墟当成了自己的个人艺术展，连地上的蚂蚁都被他拍出了“蚁生巅峰”的感觉。

好在这些花里胡哨的艺术创作倒也没白瞎。虽然时效性早就喂了狗，但拿来当地图使倒是意外地好用。

每道裂缝都清晰得能数清墙灰的皱纹，仿佛墙也在诉说自己沧桑的历史；每块碎玻璃都亮闪闪地标好了坐标方位，连地上爬的蚂蚁都被拍出了GPS定位的效果，仿佛它们也在为这片废墟绘制一份精准的导航图。

这堆照片就像个过度包装的快递——拆开三层文艺范儿的泡沫纸，里头要用的零件倒是一个不少。

虽然看起来像是艺术展的展品，但仔细一瞧，每张照片都藏着实用主义的精髓。

这片废墟在摄影师的镜头下，既成了艺术的殿堂，又成了实用的工具，仿佛它自己也在纠结：“我到底是该当一个艺术家，还是该当一个地图测绘员？”

“算了将就的用吧。”陈树生相当无奈着说道。

这破照片虽然拍得跟艺术照似的，但眼下也没得挑了。

陈树生捏着照片角的手指微微发紧，纸面上那些刻意追求的光影效果现在看着格外刺眼——这特么又不是在选美，要那么多氛围感有屁用。

但转念一想，春田那边的情报倒是整理得明明白白，连厂区围墙上有几个狗洞都标得清清楚楚。

这片厂区安静得邪门。

按理说这种废弃厂房早该被流浪汉改造成廉租房了，或者被小混混们当成秘密基地。

可这里偏偏保持着一种诡异的“原生态”，连碎玻璃都保持着当年被砸碎时的造型，活像被按了暂停键的犯罪现场。

春田的报告里提到那些神神叨叨的传言时，字里行间都透着股子欲言又止的劲儿——什么半夜的金属摩擦声啊，莫名消失的探险者啊，活脱脱一个都市传说素材库。

正常人谁会往这种地方钻？

除非是脑子被门夹了的摄影师，或者是像他们这样不得不来的倒霉蛋。

毕竟这样的环境无论怎么说都不能

他翻过照片，照片背面沾着某种可疑的暗红色污渍，在昏暗的光线下，显得格外刺眼。

陈树生的手微微颤抖着，不敢确定那是显影液还是血迹。

那污渍就像一个无声的呐喊，又像是一种无法言说的痛苦，仿佛在向他诉说着什么可怕的故事。

他越看越觉得这些照片不对劲，他总感觉它们根本不是用来提供情报的，而是一场神秘的召唤仪式。

每一张照片都像是一张通向那个疯狂世界的门票，只要他敢迈出那一步，就会被卷入一个充满未知和恐惧的深渊。

这些照片不是普通的影像，而是一种近乎病态的执着，一种无法言说的疯狂，就像一个巨大的漩涡，一旦靠近，就会被无情地吞噬。

“当然咯，这地图上的内容，就目前这情况来说，也就只能当个参考，可别太当真呐。”陈树生撇了撇嘴，一边说着，一边伸出手指，轻轻敲击着那张泛黄的图纸边缘。

他那指甲盖下啊，还残留着上次任务时沾上的火药渣，黑乎乎的，就像给指甲盖镶了层怪异的边儿。

指节和纸面碰撞发出的声响，在死寂得能听见针掉地的房间里，就像某种微弱的摩尔斯电码。

这声音啊，仿佛在拼命传递着无人解读的警告，可周围静悄悄的，压根没人搭理它。

陈树生每敲一下，桌面上就留下一个浅浅的汗渍，那汗渍就像个调皮的小娃娃，刚冒出来，很快就被这干燥得像沙漠一样的空气给吸走了。

他瞅着那张地图，心里直犯嘀咕。这地图实在太老啦，纸面泛着陈年的烟草黄，就跟抽了二十年烟的老烟枪的牙齿似的，黄得透亮。

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