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从死神手里抢人（第3页）

光线刺进来，他眯起眼，适应了几秒才睁开眼。是粮仓的地下室，霉变的谷物气味往鼻腔里钻。

汉斯抱着枪坐在不远处的麻袋上，右边五米开外还有几个士兵，有的警戒，有的靠着墙打盹。

没有文，这认知让他的眉头无意识皱起，荒谬。她当然应该在阿姆斯特丹，在办公室里，或者在家里看书，喝茶，被约翰看着，维尔纳那个混蛋就算再胆大，也不可能让她来这种鬼地方。

可为什么——

他梦见了她。

就在刚才，在那些昏沉不清的片段里，他梦见她握着他的手，小巧，温暖，带着微微的颤抖，指甲修剪得圆润可爱，却死死抠进他的掌纹里，像是要把生命从死神指缝中抠出来。

他甚至能感觉到那只手的温度。

克莱恩闭上眼睛，下一秒便下了定论：幻觉，失血过多导致的，战场上常有。

他收回思绪，开始评估自己的状况。左肩的伤，弹片贯穿，处理得不错，医生手艺还行，右腿骨折，上了夹板，固定得挺紧。

他试着活动右手，能抬起来，手指还能收拢，这只手还能握枪，还算够用。

就在这时，他听见一个声音，很轻，很细，像小猫睡觉时发出的若有若无的呼吸声。

半塌的木梯上蜷着个小小的身影，缩成一团，像怕冷又像是怕摔，阳光从身后的破洞照进来，给她镀上一层毛茸茸的金边。

克莱恩的呼吸一滞。

文？

这个名字在舌尖滚了滚，最终没发出声音，高烧的幻觉，他见过烧糊涂的士兵对着煤油灯喊妈妈。

他盯着那个小小的轮廓，又仔仔细细看了一眼，那人影动了动，像是睡得不太安稳，微微侧了侧身。

黑发散开，从肩头滑落，露出半张脸来，是她，又不是他记忆里的她。

不是梦。

如果是梦，她不会这般狼狈。不会蜷在木梯上睡觉，不会满脸血污，不会瘦成这样。

如果是梦，她会穿着淡绿色连衣裙，在晨光里煮咖啡，一回头就对他笑，软软地唤他“赫尔曼”，会把咖啡轻轻递到他手里，歪着头安安静静看他喝。

克莱恩的大脑在那一瞬间彻底空白，不是那种被炮弹震懵的空白，所有的“应该”和“不应该”都被抽走，只剩一个事实——

她来了，就在这里，在废墟里睡觉，在他眼前。

谁带她来的，约翰干什么吃的，维尔纳那个混蛋知不知道她在哪儿？

一连串问题在脑子里轰然炸开，但很快被另一个更汹涌的情绪压下去。她没事，她还活着。

克莱恩望着那道小小身影，黑发遮住半边脸，下巴更尖了，手上攥着什么，泛着金属的光泽。

她握着他的身份牌，贴在心口，就这样睡着了。

克莱恩看着那只瓷白的手，看了很久很久，那只手攥得指节都泛了白，像怕一松手就会丢了什么。

他想喊她，想让她下来睡，木梯那么硬，睡醒了腰会疼，想问她饿不饿，冷不冷，想问她知不知道这是什么地方，想——

想抱她，但他动不了。

左肩倒是能抬起来，右腿完全不能动，整个人像被钉在担架上。

她还睡着，睡得不踏实，眉头蹙着，像在做不好的梦，累坏了，这认知让他心中某处倏地软了一下，软的发酸，酸得发胀。

阳光悄然移动，从她瘦削的肩头滑到墙面上，她的影子就这样轻轻覆在他脸上，小小的，温暖的，带着生命的分量。

俞琬是被一阵细微的声响惊醒的。木梯很硬，硌得骨头疼，可她实在太累了，累到靠在栏杆上就睡着了，累到连梦都没做一个。

她下意识抬起头，直直撞进一双湖蓝色眼睛里，清明的，一瞬不瞬看着她。

女孩的呼吸停了，那是克莱恩的眼睛，真真切切的，不再是昏迷时无意识的转动。

“文。”男人喉结动了动，声音哑得不成样子。