>“她走过黑暗长廊,
>没有光,便成了光。
>她失去所有拥抱,
>却教会世界如何爱。
>她的名字不必铭刻在碑,
>因为每个觉醒的灵魂,都在替她传唱。”
归来途中,飞机穿越云层,阳光倾泻而入。姐姐靠在窗边闭目养神,姜昕轻轻握住她的手。
“累了吗?”
“不累。”她睁开眼,望着窗外流动的白云,“我只是在想,如果早知道会有今天,当年在矿井里,我会更勇敢一点。”
“你已经足够勇敢了。”姜昕靠在她肩上,“你撑过了最黑的夜,才让我们看到了现在的光。”
落地京都当晚,全家齐聚老宅。孩子已经会走路,摇摇晃晃扑进姐姐怀里,奶声奶气地说:“阿婆,糖!”
姐姐笑着从口袋里掏出一颗包着粉色糖纸的水果糖:“给你留的。”
傅斯年在一旁拍照,忽然感慨:“这画面,真像一幅画。”
“不是画。”姜昕抱着孩子坐在姐姐身边,“这是生活。是我们拼了命才换来的生活。”
新年将至,“归途”发布年度纪录片《光隙》。片尾字幕滚动时,响起一段未经剪辑的真实录音??是姐姐在疗养院广播室留下的最后几句话:
>“告诉昕儿……她小时候总把袜子丢一只,我每次都帮她藏在床底下。现在,轮到我丢了东西……我想回家找她。”
屏幕渐暗,浮现一行白字:
>**“有些分离,是为了重逢;
>有些沉默,是为了呐喊;
>有些人活着,就是为了证明??
>再深的黑夜,也挡不住一颗不肯熄灭的心。”**
除夕夜,烟花再度升腾。姐姐抱着外孙站在阳台上,任冷风吹乱白发。姜昕递来一件大衣,轻声问:“冷吗?”
“不冷。”她微笑,“你看,星星都出来了。”
的确,夜空澄澈,繁星如织。远处孩童欢笑,近处家人低语,屋里饭菜飘香,桌上摆满了她最爱吃的炸春卷。
这一刻,没有警报,没有追捕,没有谎言,没有恐惧。
只有团圆。
只有平凡。
只有光。