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她的任何辩解在高墨川眼里都是徒劳。

他不顺着她的话，只是问了自己想知道的，“你是不是觉得，我像他，又刚好不在港城，不在你那段生活里。”

“所以安全。”

“所以可以靠近。”

“所以就算你偶尔分不清，也没关系。”

凌麦冬的指尖慢慢收紧。

她想否认，可她发现自己否认不了，是，这是她的初衷，在最开始的时候，把那种熟悉，当成了安慰，卑劣地利用着少年的爱意安抚自己在褚云辰那受到的伤害。

虽然很残忍，但事已至此，凌麦冬还是选择不隐瞒，不保留，全盘托出。

“凌麦冬，写着CD的糖盒子，是你和他的回忆。让我替你装满糖盒子，是因为他不在，所以找我替他装满。”

她点头，“是。”

“你是港大的球迷。”

“是。”

“你最初想用奴隶关系和我一起，是想结束时候可以不麻烦。”

“是这样想过。”

“手表，你也送过他。”

“送过。”

“珠宝也是你们之间的回忆。”

“是。”

“凌麦冬，你是不是因为他，你才会喜欢詹姆斯。”

“是。”

“也是因为他，你才会对克利夫兰的历史那么了解，知道詹姆斯对家乡的付出”

“是，但这和我们俩，和我对你说过的没有关系。”

原来他自以为美好的回忆，珍视的点点滴滴，以为是他们互相喜欢的证据，甚至是她懂他的契机，也不过是她和另一个人回忆的残影，切片。

凌麦冬原来可以这么残忍。

灯光将两人的影子拉长，钉在地板上，像两道无法交错的裂痕。

他看着她，眼底最后一点星火，“噗”地一声，熄灭了。

下一秒，他猛地转身，近乎粗暴地徒手撕了她给球队定制的、只属于高墨川的11号球衣。

布料在他掌下发出细碎又刺耳的声响，像被硬生生掰断的骨头。

“11”两个数字，在她眼里一点点裂开。

线头崩散，针脚断裂，高墨川三个字被生生撕扯开来，四分五裂，抛洒在地板上，零落成一地碎屑。

撕完定制的球衣，他把自己的球衣也扯碎，就像亲自把自己的信仰撕裂。

高墨川抓着那件仅存的写着23号的球衣，笑了起来，眼底含上了泪光。

“詹姆斯和乔丹，同样都是23号，都是天子骄子，但詹姆斯的球迷，会叫自己的偶像‘小乔丹’吗？”

“历史只会记住詹姆斯，乔丹，麦迪，没有人会记住小乔丹，更不会记住谁是谁的影子。”

他自嘲般地扯了下嘴角，“凌麦冬，你其实根本不懂篮球，你只是陪着他经历过，把他以为的那一套记住了而已，你也根本不懂我，篮球不是号码，不是模板，不是复刻。”

“我是高墨川，永远不可能是褚云辰二号，我在走我的路而不是追随褚云辰的脚步，也不是你怀念里，随手可以套上来的替代品。”

他顿了顿，笑意消散，只余下无尽的漠然。

原来高墨川的眼睛不带温度时候，这么冰冷，原来一个人的眼睛可以像火一样炙热，也能像雪山一样冷硬。

他一字一句：“你靠近我，自以为了解我，把我往你以为的方向引，然后告诉我克利夫兰的历史，告诉我你以为的传承你不觉得可笑吗？”

“如果你觉得，这样的开始玷污了你的感情，如果你接受不了，那我们”