此时正是深夜。
那个著名的“老头子”,五星上將,正穿著丝绸睡衣,坐在壁炉前看书。他手里那个標誌性的玉米芯菸斗冒著青烟。
他很自信。
这种自信源於他背后的工业实力,源於他手里掌握的几千架飞机、几百艘战舰。在他看来,这场仗就是一场武装游行,是教训几个不听话的小孩子。
电话响了。
不是桌上那部黑色的,是抽屉里那部红色的。
老头子皱了皱眉。这个点响这种电话,通常没什么好事。要么是国会那帮老爷们又要削减预算,要么是哪个不开眼的记者又乱写文章。
他慢条斯理地接起电话。
“我是麦瑟。”
电话那头是麦克中將,声音听起来像是刚哭过,又像是刚跑完马拉松。
“將军……出事了。”
“冷静点,麦克。”老头子吐了个烟圈,“天塌不下来。是不是那帮土包子又搞什么夜袭了?那是小打小闹。”
“不是夜袭……是『巨兽號。”
“『巨兽號怎么了?锅炉坏了?”
“沉了。”
老头子拿著菸斗的手停在半空。
过了足足五秒钟。
“你说什么?”
“沉了。被炸沉了。连带著『疯狗號驱逐舰,全没了。三千多號人,大概……大概只剩几个运气好的漂在海上。”
老头子猛地站起来,动作太猛,膝盖撞到了桌角,疼得他齜牙咧嘴,但他顾不上。
“你喝醉了吗?麦克?今天是愚人节?”
“我也希望我醉了。但这是真的。雷达记录、飞行员目击报告,全都有。就在二十分钟前。”
老头子深吸一口气,强迫自己冷静下来。他是统帅,不能乱。
“怎么沉的?潜艇?水雷?还是他们把渔船装满炸药撞上来的?”
这是他能想到的极限了。
“不是……”电话那头的声音带著一丝恐惧,“是空袭。八枚……不明飞行物。从天顶方向攻击,直接贯穿甲板。爆炸威力极大,现场有人看到了蘑菇云……小型的蘑菇云。”
“蘑菇云?!”
老头子手里的菸斗掉在了地毯上,火星溅了出来,烧焦了一小块名贵的波斯地毯。