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21余烬（第2页）

他们都浮起一个无可挑剔的微笑。

因扎吉看着母亲把迷迷糊糊的父亲摇晃起来，又走向窗边，拥抱了两个女孩儿，在她们的脸上各落下一个晚安吻。

他端起母亲送来的热茶，捧在手心，洋甘菊的微苦香气漫上来。“……她们姐妹俩，”他生硬地转换了话题，“妈妈之前说，她们好几年没一起出现了。发生了什么？”

“兰佩杜萨家的老剧情了。”西蒙尼的语气放松了些，“米歇尔·兰佩杜萨，你知道的，那个仿佛活在十九世纪的控制狂。他想安排吉儿的路，吉儿反抗，跑去了伦敦。芬夏……芬夏选择了更冷静的方式，留在意大利，但也不完全顺从。她很厉害。”

他不由得笑起来，“她接管了他们家的部分生意，独立经营了一家巴勒莫的城堡酒店，很受好评。等夏歇期的时候，我们也可以去住一周，就当是度假。你可以多叫上几个人，维埃里他们，要是那些家伙的大嗓门能出现在她的访客簿或者某篇报道里，对生意总没坏处。”

玛丽娜和詹卡洛已经上楼休息，壁炉里的火焰低垂，将熄未熄。因扎吉再次看向窗边。那弯银白色的初生月牙，不知何时已爬得更高了些，纤细的光恰好笼在并肩而立的姐妹身上。

她们不知在低语什么，声音溶在夜色里。吉儿说着说着，将头轻轻靠在了妹妹的肩上。芬夏没有动，任由她靠着，像一只冬日里终于收敛了羽翼休憩的鸟。仿佛她们本就该如此依偎。

夜深了，客厅彻底属于四个年轻人。他们玩了几轮简单的纸牌游戏，兴致渐渐被倦意取代，纸牌随意散落在茶几和地毯上。

吉儿在沙发的一角蜷缩得越来越像只猫，眸光已有些涣散。芬夏坐在壁炉旁一张低矮的绒面凳上，双臂松松地环抱着屈起的膝盖。

西蒙尼背靠着沙发，坐在地毯上，离芬夏的脚边不远。他没说话，只是将手里一直捏着的一枚马形棋子——大概是早些时候从某个棋盘上滑落的——在指尖来回转动。他哥哥则坐在几人对面的单人沙发上，手里把玩着那只空茶杯。

“还记得吗，”吉儿的声音响起，“我们四个人上一次像这样聚在一起还是四年前。那年冬天，你们兄弟俩一起来陶尔米纳过新年。”

“记得。”西蒙尼说，手里捏着的那枚棋子停了下来，“我们还去吃了一家很好吃的柠檬意面，我后来再也没吃到过那么好吃的。”

“柠檬凤尾鱼意面。”芬夏说，“西西里风味。”

“我还记得菲利普当时差点被柠檬水呛到，因为西蒙尼说以后要是踢不上球，就去那家餐厅当厨师。”吉儿笑了起来，她朝因扎吉抬了抬下巴，“你呢，菲利普？你记得什么？”

“我记得晚上的路很难走。”因扎吉开口，“石板路高高低低。还有那个在拐角的小广场唱歌的艺人。”

“啊，那个唐璜！”吉儿叫起来，“草帽，破锣嗓子，但唱得真投入。芬夏，你后来还唱了歌，记得吗？唱了什么来着……”

芬夏将目光从火焰上移开，看向虚空中的某一点。她没有直接回答姐姐，而是哼起了一个调子。旋律轻柔、摇曳，带着异国的情调。

“lechevalierestamoureuxetvaillant……（骑士多情又善战……）”吉儿跟着模糊的旋律，试图哼出下一句，却卡住了。

芬夏接了下去：“aremploireetétreintes，aujourdhuiilredesdenguerre……（赢下荣耀和拥抱，如今他再度出山……）”

客厅里只有她低柔的吟唱和壁炉柴火最后的噼啪声。西蒙尼仰头凝望着她，出了神。因扎吉握紧手中早已凉透的茶杯，心里隐隐浮现起一种奇异的感觉。

“你唱得真好，”吉儿喃喃道，“那时候我们都惊呆了，没想到你会唱法国的歌剧。虽然我知道你法语课上确实学得很好。后来我们还一起乱唱了一通，那个‘唐璜’也加入了进来。”

“那个晚上很美好。”西蒙尼说。

吉儿打了个小小的哈欠，睡意重新席卷而来。“是啊……最好的冬天……”她嘟囔着，挣扎着站起身，揉揉眼睛。“我困得不行了，得去睡了。你们，”她看看剩下三人，“别聊太晚。圣诞快乐。”

她俯身亲吻芬夏的额头，然后脚步有些飘忽地走向因扎吉兄弟，各给了一个拥抱，才转身上楼。

客厅里剩下三人和重新降临的寂静。

西蒙尼瞥了一眼芬夏，又看了看沉默的哥哥，在心里叹了一口气，他撑着膝盖站起来。“我想我也……”

他的话没说完，芬夏抬起了头。

“蒙内——”

西蒙尼顿住动作，看向她。