“是那一年比赛规定的尺寸,”她说,“所有参赛作品都要用这个克拉数的石料。”
江葶点头。
“我知道。”她说。
周汐云没再解释。
江葶也没再问。
她们隔着几步的距离。
窗外的北京七月,暮色正在一寸一寸沉下去。
“江葶。”周汐云开口。
“嗯。”
“你那天说你知道。”
江葶没回答。
“你知道什么。”
江葶站起来。
她走到周汐云面前。
很近。
近到能看清她眼角那颗痣,在暮色里像一个很轻的句号。
“你画那颗蓝宝石的时候,”江葶说,“在想什么。”
周汐云看着她。
暮色里她的眼睛很亮,像蓄着什么。
“在想,”她开口,声音很轻,“应该有人收留它。”
她顿了顿。
“不完美的石头。”
江葶没说话。
她垂下眼睛。
睫毛覆下来,遮住了眼角那颗痣。
过了很久。
“我收了。”她说。
周汐云没动。
“我知道。”她说。