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坦白（第8页）

“明日庙街开年，”沈璃说，用的是粤语，语调平淡如日常，“有舞火龙，去唔去睇？”

张穆点头。

她从来不问“几点”“在哪等”“还有谁”。沈璃说“去”，她就答“好”。

这不是迁就，是信任。

正月十四，庙街。

香港的庙街从不属于游客宣传册上那些光鲜的夜景。它更乱，更脏，更吵，也更真实——卖翻版CD的摊贩与卖神像的老店并肩而立，煲仔饭的蒸汽与算命先生的檀香在空中交缠，南亚裔商人的叫卖与本地阿婆的议价声此起彼伏。

舞火龙是庙街一年一度的盛事。正月十四至十六，连续三晚，居民用稻草扎成长龙，遍插线香，在锣鼓声中穿街过巷，祈求平安。

周白鸽小时候跟阿嫲来看过一次。那是三十多年前，她还不到十岁，挤在人潮里只能看到无数条移动的腿和偶尔擦过头顶的火龙尾巴。阿嫲把她架在肩上，她终于看到那条烟熏火燎的龙，在夜色中吞吐星火。

阿嫲去世后，她再没来过。

“在想什么？”余江平的声音把她拉回现实。

她们站在庙街牌坊下，等人。晚风送来煲仔饭的焦香和烧腊的甜腻，远处锣鼓已隐约可闻。

“小时候，”周白鸽说，“阿嫲带我来过。”

余江平侧头看她，没有追问细节。她只是握住周白鸽的手，轻轻收在掌心。

周白鸽没有回握，也没有抽开。

她们的手就这样松松地叠着，在拥挤的人潮边缘，像两片偶然交叠的落叶。

沈璃和张穆从地铁站方向走来。沈璃依然一身黑色，张穆裹着那件米白羽绒服，围巾遮住半张脸。两人并肩走得近，近到手臂几乎相触，却始终隔着半寸距离。

那半寸里，有欲言又止，有礼，有怯。

也有某种只有她们自己知道的默契。

“人好多，”沈璃用粤语说，目光扫过黑压压的人群，“跟紧啲，唔好散开。”

她这句话是对所有人说的，但说完后，目光在张穆脸上停留了一瞬。

然后她伸出手，握住了张穆的手腕。

不是牵手——是指尖轻轻扣在腕骨内侧，隔着羽绒服的厚度，隔着那根红绳，隔着五日来所有未曾言明的夜晚。

张穆没有挣开。

她只是微微侧头，把半张脸更深地埋入围巾。

周白鸽看着这一幕，没有说话。

余江平感觉到她指尖轻微的收紧。

“进去吧，”余江平说，“要开始了。”

火龙从天后庙出发。

三十七节龙身，百余名赤膊壮汉，三万枝点燃的线香。龙首高昂，龙睛圆睁，浑身蒸腾着青白色的烟雾。锣鼓震天，铳炮轰鸣，整条庙街在烟火与汗水中沸腾。

周白鸽被人潮推着走。她个子高，视线越过无数攒动的人头，落在那条烟熏火燎的龙身上。

然后她看到余江平。

余江平比她矮十二公分。在人潮中，她几乎被完全淹没——只有那件洗旧了的牛仔夹克，偶尔在缝隙中露出一角。

周白鸽收紧手指，把她拉近。

“别走散。”她说。

余江平抬头看她，眼睛在火龙的光焰中映出细碎的金红。

“嗯。”

周白鸽没有松开手。

人潮继续涌动，火龙蜿蜒而过，线香的青烟在夜风中拉成细长的弧线。她们被挤得越来越近，近到周白鸽能感觉到余江平的肩胛骨贴着自己的胸口，近到她低头时鼻尖几乎触到对方的发顶。