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第 45 章（第1页）

深夜的噩梦，是蒙了一层雨雾的窗。

画面模糊得很，却又在每一个细节上，都清晰得扎眼。母亲站在很远的地方，穿那件洗得发白的蓝布衫，头发梳得一丝不苟，鬓角别着一枚旧银簪，脸上的笑和记忆里分毫不差——是春日里融了冰的溪水，软的，温的，能把所有的不安都化开。

我想朝她跑过去，脚却像被钉在了泥地里，一步都迈不开。

“妈。”我喊她，声音在空旷的梦里撞来撞去，落不到实处。

她没动，只是站在那里看着我，脸上的笑慢慢淡下去，漫上了一层难过，一层告别。

“妈！”我又喊，拼了命地往前挣，脚下却依旧纹丝不动。

她的身影越来越远，越来越淡，像被漫上来的晨雾吞了进去，连轮廓都要散了。

“妈！别走！”我拼命地喊，喉咙发紧，“妈，我好想你……”

然后，我醒了。

睁眼是化不开的黑暗，只有一缕月光从厚窗帘的缝隙里渗进来，银线似的落在地板上，又斜斜地扫过我的脸颊。脸上湿凉一片，抬手一摸，指腹全是泪。原来梦里哭了，醒了还在哭，眼泪顺着下颌线往下落，滴在枕套上，晕开小小的、深色的圆。

身侧的温度忽然贴了过来，一只手轻轻环住我的腰，带着刚醒的软意，把我往她怀里带了带。

“墨书。”是枕烟的声音，哑的，轻的，裹着睡意，却全是藏不住的担心，“做噩梦了？”

我转过头，撞进她半睁的眼眸里。月光把她的侧脸描得很柔和，长睫垂着，眼里的迷糊散得很快，只剩下满满的疼惜。我点点头，喉咙堵得厉害，一个字都说不出来，只能往她怀里缩了缩，把脸埋在她的颈窝。

她把我抱得更紧了些，下巴抵在我的发顶，手一下一下地摸着我的头发，指尖穿过发丝，动作轻得像怕碰碎了什么。和记忆里，母亲哄我睡觉时的动作，一模一样。

“没事了。”她的声音贴在我的耳边，像落在雪上的月光，“我在呢。”

我靠在她肩上，鼻尖全是她身上淡淡的茉莉香，软的，暖的，是独属于她的味道。可我拼命地想，却想不起母亲的味道了。

这么多年了，早就想不起来了。

只记得小时候，母亲总在傍晚的厨房里忙碌，抽油烟机嗡嗡地响着，锅里的菜滋滋地冒着热气，空气里飘着一种很淡很淡的香，混着油烟，混着米饭的甜，闻着就觉得安心，觉得天塌下来，也有地方躲。

后来母亲不在了，那种味道，就再也没闻到过。

“妈妈……”我揪着她的衣角，声音轻得像蚊子叫，带着哭腔，“我好想你。”

她在黑暗里没说话，只是抱着我的手臂收得更紧了，指尖依旧一下一下地抚着我的头发，从发梢到发根，温柔得能把人溺进去。

那一夜，我在她怀里哭了很久，哭到后来没了力气，眼皮沉得厉害，才在她的怀里，伴着她平稳的心跳，又慢慢睡了过去。

再醒过来时，阳光已经漫过了落地窗，暖融融地落在床尾。身侧的位置空了，温度却还留着。我坐起身，一眼就看见了床头柜上压着的纸条，是枕烟的字迹，清隽又温柔，墨痕还带着淡淡的纸香：

“我去买菜，你再睡会儿。——枕烟”

我捏着那张纸条，忍不住弯了弯嘴角，又有点不好意思。这么大的人了，做噩梦哭着喊妈妈，还被她抱了一夜，想来是幼稚得很。可心里却软得一塌糊涂，像被温水泡过的棉花。

因为她在，因为她会在我最狼狈的时候，把我妥帖地护在怀里。

原来这就是家。

我躺回去，看着天花板，脑子里全是母亲的影子。想起她炒菜时，围裙上总沾着星星点点的油渍；想起她盛饭时，总往我碗里多压一勺米饭；想起她笑的时候，眼角会弯出细细的纹路，像春日里开的花。

那些画面，一年比一年模糊了，可那种被人捧在手心爱着的感觉，却一直都在。

那天傍晚我下班回家，推开门，屋里安安静静的。只有沧念飘在客厅的半空中，看见我进来，立刻晃着雾团飘了过来。

“书书姐姐。”