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chater 4给死人唱的歌（第1页）

十二月十七號，他们到了。

那地方叫梅德寧，突尼西亚南边一个小镇。

英国人已经把德国人撵出去了，镇里没人。

街上丟著德国人的头盔、空罐头、烟盒。

雷文捡起一个烟盒看了看，上面的字不认识。

他们在镇外扎营，排长说，休整几天，然后往前线送。

那天晚上，文斯不见了。

雷文找了一圈，没找著。

他往镇里走，穿过几条街，踩著碎砖碎瓦，走到一片空地。

文斯坐在空地中间，面前是一架钢琴。

不是手风琴，是钢琴，一架立式钢琴，不知道从哪个房子里搬出来的，歪歪扭扭地摆在空地上。

琴键上落著灰，有几个键是黑的——不是黑键的黑，是烧过的黑。

文斯坐在那儿。

雷文走过去，在他旁边站住。

“这哪儿来的？”

“那边。”文斯指了指，“一个塌了的房子，半截在里面，我拖出来的。”

雷文看著那架琴，琴凳没了，文斯坐在一块石头上。

“能弹不？”雷文问。

“不知道。”

文斯伸出手，按了一下。

琴响了一声，走调了，但还是琴的声音。

他又按了一下，这回是个和弦，三四个音一起按下去，更走调了，但雷文听出来那是那首没名字的曲子里的和弦。

“走调了。”文斯说。

“嗯。”

“但还能响。”

文斯把手收回来，放在膝盖上。

他看著那架琴，看了很久。

“雷文。”

“嗯？”

“你那个曲子，有谱没？”

雷文没反应过来：“什么曲子？”

文斯扭头看他：“咱俩一起弄的那首。”

雷文想起来，在阿尔及利亚的时候，文斯教他拉手风琴，他们又把那首没名字的歌重新编写了一下，他试著配过几个和弦，写在笔记本上。

那几页纸被他画得乱七八糟，他自己都快认不出来了。