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归途（第1页）

“潮汐”过后的第七天，聚落开始重建。

说是重建，其实只是清理。那些被“潮汐”污染过的建筑残骸，已经彻底腐朽，轻轻一碰就会化作灰烬。老陈带着人，用简陋的工具，一点点清理出可用的空间，然后，用能找到的材料——断裂的钢筋，破损的木板，甚至是压实的土块——重新垒起简单的围墙，划分出生活区、工作区，还有……一个小小的，用来祭拜的角落。

祭拜的对象，是那盏灯。

或者说，是灯里的光，是光里的……神。

谢清晏依然很虚弱。他大部分时间都在小楼里休息，偶尔会在天气好的时候，被江砚深扶着，到门前的台阶上坐一会儿，晒晒太阳。聚落里的人看见他，都会远远地、恭敬地，鞠一躬，然后默默离开，不去打扰。

他们把他当神。

当需要供奉，需要敬畏，需要保持距离的……神。

只有江砚深，还像以前一样，会揉他的头发，会握他的手，会在他耳边低声说话，会……把他当“谢清晏”，而不是“神明”。

“他们怕我。”这天下午，谢清晏坐在台阶上，看着远处那些忙碌的、却始终不敢靠近的人影，很轻地说。

江砚深正坐在他身边，削着一块从废墟里找到的、还算完整的木头。闻言，他顿了顿，转头看向谢清晏。

墨色的眼睛在阳光下，显得格外清澈，也格外……空茫。像是看着什么，又像是什么都没看。

“不是怕，”江砚深呼吸一窒，放下手里的木头，很自然地握住谢清晏的手，指尖传来冰凉的触感，让他心头一紧，“是敬畏。是……不知道怎么面对你。”

谢清晏沉默了片刻，然后，很轻、很轻地，摇了摇头。

“一样的，”他说，声音很轻，带着明显的疲惫，“敬畏，就是怕。怕我，也怕……靠近我。怕凡人，不配站在神明的身边。”

江砚深呼吸一窒，喉咙里那团滚烫的、酸涩的棉花，又回来了。他知道谢清晏说得对。那些人的态度，他看得清楚——是感激，是信仰，是……近乎虔诚的距离感。他们不再把他当“谢先生”，当那个会害羞，会耳根红，会笨拙学做甜点的谢清晏。他们把他当“神明”，当需要跪拜，需要供奉，需要保持距离的……光。

是信仰，也是……枷锁。

是谢清晏用命换来的，温柔的，却沉重的……负担。

“清晏，”江砚深呼吸一口气，很认真地说，琥珀色的眼睛死死盯着谢清晏，像是要用这种方式，将这句话，刻进这个人的灵魂里，“你不是神。至少，在我这里，你不是。你是谢清晏。是那个会累，会疼，会怕，会……想要好好活着的，谢清晏。是我的谢清晏。”

谢清晏转过头，看着他，墨色的眼睛里，有什么东西，缓缓流动，像是困惑，也像是某种近乎温柔的，理解。

然后，他很轻、很轻地，弯了弯嘴角。

那是个很淡、可很真的笑。像初雪落在水面，荡开细细的涟漪。

“嗯，”他说，然后补了一句，“我知道。我是你的谢清晏。是神明的……归途。”

江砚深呼吸一窒，眼泪瞬间涌了上来。可他死死忍住，只是很用力、很用力地，点了点头。

“嗯，”他说，然后伸手，很自然地揉了揉谢清晏的头发，“你是我的神明，也是我的归途。是照亮这个世界的光，也是……照亮我的，唯一的灯。”

谢清晏没说话，只是很轻、很轻地，将头靠在了江砚深肩上。

阳光很暖，风很轻，远处那些人忙碌的声音，像是隔着很远的距离传来，模糊而安宁。江砚深呼吸一窒，很自然地抬起手，环住谢清晏的肩膀，将他更稳地拥在怀里。

两人就这样安静地坐着，谁也没有再说话。时间像是被拉长了，变得缓慢而温柔，像是这一刻，可以一直持续下去，持续到……永远。

可永远，总是短暂的。

“江先生，谢先生。”

老陈的声音在身后响起，带着小心翼翼的、近乎恭敬的语气。

江砚深呼吸一窒，转回头，看见老陈站在几步外，手里拿着一个简陋的、用木头和麻绳编成的篮子，里面装着一些刚从废墟里找到的、还算完好的食材——几个干瘪的土豆，几把发黄的野菜，还有一小袋密封完好的、已经发硬的米。

“这些……”老陈将篮子递过来，那双苍老的眼睛里，是再也藏不住的、近乎虔诚的光，“是今天找到的。不多，可……干净。没被‘潮汐’污染过。给……谢先生补补身体。”

江砚深呼吸一窒，喉咙里那团滚烫的、酸涩的棉花，瞬间化开，变成一股温热的、近乎疼痛的暖流，狠狠撞进心脏。

是了。

这就是信仰。