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海风（第1页）

何子衿走的那天，香港下了一场大雨。

陆予琛站在律所的落地窗前，看着雨水从玻璃上淌下来，把整座城市扭曲成一片模糊的色块。手机震了一下，赵以宁发来的消息：送走了。他哭了，我也哭了。

陆予琛盯着那行字看了很久，打了几个字又删掉，最后只发了一个拥抱的表情。赵以宁没有再回复。

他把手机放在桌上，转过身，会议室里有人在等他。一个关于信托纠纷的案子，当事人是一对老夫妻，把毕生积蓄放进了一个理财产品，现在血本无归。

他坐下来，翻开文件夹，把何子衿和赵以宁和那些已经过去了的事收进脑子里某个角落，锁上。

晚上回到家，陆柏年在厨房里煮面。锅里的水咕嘟咕嘟地冒着泡，他把面条放进去，用筷子搅散，动作熟练得不像一个很少下厨的人。

陆予琛靠在门框上看着他的背影，想起何子衿说的那句话——“为自己活。”他不知道陆柏年什么时候才能为自己活。也许永远都不会。

“回来了？”陆柏年没有回头，但知道他站在那里。

“回来了。何子衿走了。”

陆柏年的手顿了一下，然后继续搅面。“赵以宁送的他？”

“嗯。”陆予琛走进去，从橱柜里拿出两个碗，放在灶台上，“她哭了。”

陆柏年没有说话。他把面条捞出来，分成两碗，浇上早就做好的浇头。番茄鸡蛋面，简简单单的，像他这个人一样，看着寡淡，但吃到嘴里有温度。

他们坐在餐桌前吃面，谁都没有说话。雨还在下，打在窗户上，发出细密的沙沙声。陆予琛吃完最后一口面，端起碗把汤也喝完了。

“好吃。”他说。

陆柏年看着他，嘴角有一个极小的弧度。“你每次都这么说。”

“因为每次都好吃。”

日子就这么过着。上班，下班，吃饭，睡觉，偶尔在客厅看电视，偶尔在书房各看各的书，偶尔在深夜的厨房里煮一碗面。

陆予琛有时候会忘了那些事——宋以宁的日记，何子衿的离开，沈冬的两面下注，赵铭远的体面退场。它们像沉进河底的石头，你知道它们在那里，但水面已经恢复了平静。只是偶尔，会有一些涟漪。

比如沈冬打来电话的时候。频率越来越低了，但每次打来，陆柏年接完之后都会在书房里坐一会儿，不说话，也不看文件，就是坐着。陆予琛知道他在想什么，他没有去打扰他，只是在经过书房的时候把门缝开大一点，让走廊的光照进去。

比如赵以宁发来消息的时候。她说她已经把何子衿在老家的院子收拾好了，种了花，买了书，安顿了邻居帮忙照看。她说何子衿站在院子里，看着那棵老槐树，说这棵树是他小时候种的，终于有时间好好看看它了。

陆予琛看着那些文字，想象着何子衿站在树下的样子，瘦削的，微微驼背的，戴着老花镜的，终于不用再为任何人活的样子。

比如陆柏年某天晚上忽然说了一句：“沈冬约我下周三见面。”陆予琛正在看书，抬起头看着他。“什么由头？”

“说是吃顿饭，叙叙旧。”

“你去了吗？”

“去了。”陆柏年靠在沙发里，手里端着那杯加了牛奶的咖啡，“他说他想把代理权转让给我。”

陆予琛放下书。“他要卖？”

“不是卖。是转让。价格比市场价低三成。”

“条件呢？”

“没有条件。”陆柏年的声音很平，平得像一面没有风的湖。陆予琛看着他，他知道没有条件本身就是条件。“他想抽身。”陆予琛说。陆柏年点了一下头。

“他怕了。”陆予琛说。陆柏年又点了一下头。

窗外的雨不知道什么时候停了。云层裂开一道缝，月光从缝隙里挤进来，落在客厅的地板上，像一汪浅浅的、银白色的水。陆予琛看着那汪月光，又看着陆柏年。