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瘴海行舟（第1页）

破晓的微光是从海天相接处渗出来的。

起初只是一线极淡的灰白，像被水洗过无数遍的旧布，勉强从厚重的云层里挤出一点光来。

那光虚弱得几乎没有温度，只是让暗了一夜的海面泛起一层灰蒙蒙的亮，浪涌上便碎成千万片冷冽的银屑。

咸湿的海风一阵阵扑打船体。

船板之间填着发黑的麻絮，每一道浪打过来，船身便发出不堪重负的吱呀声，像老人酸痛的骨节在呻吟。

槟城早已消失在海平面之下，身后只剩一片苍茫的水域。

前方是婆罗洲，是雨林，是未知的凶险。

而眼下，这条窄得只能勉强容纳两人的小木船，是他们唯一的落脚之处。

张海盐倚着船舷，脸色白得吓人。

海上雾气浓重，不是那种轻盈飘渺的薄雾，而是湿漉漉、沉甸甸的浓雾，像从海底深处翻涌上来的浊息，裹挟着盐粒和腐腥，一层层地往人身上贴。

缠在胸腹间的绷带早就被雾气浸透了，湿冷的触感贴着皮肤，再顺着肌理往深处渗，一直渗到骨头缝里。

那些还未愈合的伤口便开始发沉。

不是疼——疼是尖锐的，是有形状的，你知道它从哪里来，也知道它会在哪里停。

而此刻的沉是钝的、模糊的，像是有人在伤口里灌了铅，沉甸甸地往下坠，拽着他的神经一起往下塌。

他微微动了一下，想要换个姿势。只是稍稍挺直了脊背，胸腹处浸透的布条就被牵动了，一股温热的液体从创口边缘渗出来，无声地洇透了新缠的绷带，在灰白的布面上晕开一朵暗红的花。

每一口呼吸都像吞了火。

胸腔扩张的瞬间，那股灼烧感便从咽喉一路蔓延到小腹，像有人在他体内点燃了一根烧红的铁条，每一次起伏都是煎熬。

他下意识想要握住短刃。

手指刚摸到刀柄，手臂一使力，左肩那道旧伤就像被电击了一样酸软发麻。整条胳膊的力量在那一瞬间被抽空，像漏了底的桶，灌进去多少流走多少。

短刃还在鞘中，他的手却不得不松开了。

他把那只发抖的手垂在船舷外，不让身后的人看见。

一旁的张海虾状态同样不佳。

他坐在船尾，背靠着那根摇摇欲坠的桅杆，面朝开阔的海面。

海风把他的头发吹得凌乱，几缕发丝贴在额角，被冷汗浸成一绺一绺。他的眼睛还睁着，目光死死锁住远处的海平面，像要把那片灰蒙蒙的水域盯出一个洞来。

可他知道，自己其实“看”不到什么了。

灵脉受损之后，他一向引以为依仗的嗅觉大幅衰退。

那些曾经清晰得像刀刻一样的气息，如今只剩下模糊的残影。

海面的水汽太重了，混着盐分、腐藻和不知名鱼类的腥气，所有气味被搅成一锅浑浊的汤，他几次蹙起鼻尖，用力到眉心发疼，能分辨出来的只有湿漉漉的咸味。

只有近距离的、浓烈到近乎刺激的异味，才能勉强穿透那层厚厚的屏障，抵达他迟钝的嗅觉深处。

他试了几次，最终只能作罢，目光沉沉地望向开阔的海面，下巴紧绷成一条冷硬的线。

“按航线来看，”他开口了，声音被海风吹得有些散，“两日就能靠近婆罗洲海岸。”

他停顿了一下。船身被一道浪推得晃了晃，船底的木板发出沉闷的响声。

“莫云高不会让我们顺利登岸。这片海域——”他的目光扫过前方那片看似平静的水面，“必定设有埋伏。”

张海盐抬眼望向远处。

他倚着船舷，大半张脸埋在领口的阴影里，只露出一双眼睛。

那双眼睛底下的眼白泛着不正常的潮红，是低烧的痕迹，但瞳仁依旧漆黑，依旧有光。

纵然身受重伤，他的语气还是那样硬。

“不管对方准备了什么，”他哑着嗓子说，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“都拦不住我们。”

嘴上这么说，他心里却清楚得很。

战力锐减——他不想用这四个字，可这四个字就沉甸甸地压在他胸口，比那些伤口更重。