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最后的晚餐（第1页）

本打算直接回老周嫂那里，但傅衍之发来消息说今晚在家吃——她知道，这是她最后一顿在这个家里做的饭。

那把德国刀握在手里的时候，刀刃上的油光映着她自己的脸，被切割成一条细窄的弧线。三文鱼从包装里取出来，铺在砧板上，刀锋贴着鱼皮平推过去，动作很稳，刀刃经过处留下一道整齐的切面，橙白色的纹理在灯光下泛着湿润的光。

老张站在厨房门口搓了搓手：“太太，傅先生说今晚在家吃。”

“知道了。”

她把三文鱼片放进盘子里，转身从冰箱里拿出鲈鱼。鱼已经杀好洗过了，肚子里的黑膜刮得干干净净，鱼身上划了三刀，深浅一致，姜片刚好能嵌进去。番茄牛腩在砂锅里炖了快两个小时，汤色收浓了，表面浮着一层淡金色的油花。她用勺子在表面轻轻撇了一下，然后盖回盖子，调小了火。

窗外那排玫瑰被雨打过的折痕还在，断了两根枝干，歪斜地靠在围墙边上。有几朵花开得勉强，颜色淡得快要透明了。她隔着玻璃看了两秒钟，收回目光，开始切配菜。

刀锋落下的时候，她忽然想起三个月前那场拍卖会——四季酒店二楼的灯光，傅衍之推过来的象牙白请柬，电梯门合拢前顾西城站在门外，手里那枚梧桐叶胸针在灯光下闪了一下。那时候她还不知道自己要离开。现在知道了。

她切完最后一根葱，把刀放回刀架。

傍晚六点半，黑色迈巴赫准时驶进院子。

苏晚晚把最后一道菜端上桌——清蒸鲈鱼搁在中间，煎三文鱼码在右边，番茄牛腩汤在左边，一碟清炒时蔬放在汤碗旁边。筷子摆了两双，碗盛了两只，米饭各半碗。

傅衍之进门的时候正低头看手机，屏幕的光映在他脸上。他抬眼看了一眼餐桌，眼神里闪过一丝极淡的意外——短到如果不是她一直在看他，根本不会注意到。

“你会做这个？”

“学过。”她把汤碗往他那边推了推。

他坐下来，拿起勺子舀了一口汤送进嘴里。嘴唇碰到汤面时停了一下——喉结轻轻滚动，是她熟悉的那个弧度。三年前他第一次喝她煲的汤时，也是这个动作。那天她炖了一下午的排骨莲藕汤，他喝了一口，没说话，又喝了一口。她在对面紧张得不敢呼吸，直到他放下碗说“还行”，她在桌子底下悄悄攥紧了拳头。

此刻他放下勺子，夹了一筷鱼，嚼得很慢，眉头微微松开了一点。

苏晚晚看着那个眉头松开的弧度，端起自己的水杯，把那口回忆连同一口凉水一起咽了下去。整顿饭她没有动过筷子，只看着自己面前那杯水，水面很静，没有波纹。

傅衍之的手机搁在手边，屏幕朝上，每过几分钟亮一下。他低头看一眼，又按掉，食指在桌面上点了两下，像是在等什么东西。吃到一半，他忽然抬眼看了她一眼：“你今天不吃饭？”

“不饿。”

他看了她两秒，收回目光，没再问。但他夹菜的速度慢了半拍，筷子在空中顿了一瞬——像是一个常年不做饭的人忽然注意到厨房里少了某样东西，一时说不上来少了什么。他的目光扫过餐桌中央那个位置——平时放花瓶的地方空了，三年前她嫁进来时买的那只白瓷花瓶，今早她收进柜子里了。他什么都没说，但筷子在空中又顿了一下。

他吃完饭的时候，苏晚晚站起来收碗。番茄牛腩汤还剩了小半碗，清炒时蔬几乎没有动过，煎三文鱼倒是光盘了。她把碗碟叠起来端进厨房，拧开水龙头冲洗。水流声很大，盖过了客厅那边的动静。

她拧上水龙头，伸手去拿洗碗布的时候，指尖碰了一下那把德国刀的刀柄——停了一秒。刀柄上的油光在灯光下闪了一下，映出她脸上一个极短的表情——不是平静，而是一种用力压住的什么东西，像一枚拧得太紧的螺丝，表面是光的，但金属下面已经有裂纹了。然后她把刀放回刀架最底层。

围裙系带勒得紧，解了好一会儿才松开。她叠好围裙放进抽屉，拉开厨房最下面那格抽屉，从一叠旧抹布底下抽出一个牛皮纸信封——边缘已经磨损，封口没有粘死。里面是三年前第一份离婚协议，她没舍得扔，一直藏在厨房里。她把那三页纸抽出来，折好，塞进帆布包最外层。

走到餐桌旁边时，傅衍之正在打一个电话，声音压得很低：“明天下午，老地方。”语气里有种笃定，像是某件等了很久的事情终于有了结果。他的手机握在掌心里，屏幕亮着，通话记录已经被划掉了。

他挂断电话后抬眼看了她一眼，嘴唇动了动：“我让司机送你。”