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第63章（第1页）

他发现了一些规律。沈砚清的状态和公司的新闻直接相关——新闻好的时候，他回家早，吃饭慢，在偏厅坐得久；新闻不好的时候，他回家晚，吃饭快，在书房待到深夜。信息素也是一样——好的时候淡淡的，像深冬的森林里烧着一堆刚刚好的篝火；不好的时候浓烈的，像有人在森林里放了一把火，火不大，但烟很浓。温时晏把这些规律记在笔记本上。不是为了分析，是为了理解。理解沈砚清为什么不说话，理解他为什么只用一个“嗯”字回答所有的问题，理解他为什么把所有的压力都扛在自己肩上，不让任何人分担。理解着理解着，他忽然明白了一件事。沈砚清不是不想让人分担，是不会。他从小就是一个人——一个人吃饭，一个人睡觉，一个人扛着所有的东西。他不知道“分担”是什么意思，不知道把压力分给别人是什么感觉，不知道“我们一起”这四个字有多重。温时晏把笔记本合上，抱在怀里。他想，没关系。不会分担，他可以教。教他怎么说“我需要你”，教他怎么把压力分出去，教他怎么让别人帮他。他不急，他可以慢慢教。周四的晚上，餐桌上的气氛和平时不太一样。沈砚清回来得比平时早。温时晏在餐厅等他，桌上摆着四菜一汤——清炒时蔬，糖醋排骨，清蒸鲈鱼，一碗蛋花汤，和两碗白米饭。沈砚清走进餐厅，在温时晏对面坐下，看着桌上的菜，看了几秒。“今天菜多。”他说。温时晏拿起筷子。“今天心情好。”沈砚清看了他一眼。“为什么心情好？”“因为你今天回来得早。”温时晏夹了一块排骨放在沈砚清碗里，“吃。”沈砚清看着碗里那块排骨，沉默了一秒。然后他拿起筷子，吃了。温时晏看着他吃，心里有一种说不出的满足感。不是“我做的菜被吃掉了”的那种满足，是“我在照顾他”的那种满足。“沈砚清。”温时晏开口了。“嗯。”“你小时候，谁给你做饭？”沈砚清的筷子顿了一下。“佣人。”“你妈妈不做饭吗？”沈砚清沉默了几秒。“她不会。”温时晏点了点头，没有继续问。他不想让沈砚清想起那些不愉快的事。但他知道，沈砚清的妈妈不是不会做饭，是没有心情做。一个抑郁症的人，连起床都很困难，何况是做饭。“我妈妈会做饭。”温时晏说，声音很轻，“但她做得不好吃。她做的面，有时候咸，有时候淡，有时候面煮得太烂，筷子都夹不起来。但我每次都吃完了。因为是她做的。”沈砚清看着他，没有说话。“你想吃吗？”温时晏问，“我妈妈做的面，我不会做，但我会做另一种面。阳春面，清汤，葱花，不加别的。”沈砚清看着他。“好。”一个字。和平时一样。但温时晏觉得，这个“好”比平时多了一点温度。他把这个温度记在心里，和那些纸条、那些水杯、那些握手的触感放在一起。第二天早上，温时晏起得比平时早。他走进厨房，系上围裙，开始做面。清汤，葱花，不加别的。和他说的一样。水烧开，下面条，煮到面条浮起来，捞出，过凉水，放回碗里，浇上清汤，撒上葱花。他端着两碗面走进餐厅，放在桌上。沈砚清下楼的时候，看到桌上的面，愣了一下。“今天不是粥？”“今天吃面。”温时晏在他对面坐下，“阳春面，清汤，葱花，不加别的。”沈砚清看着那碗面，看了很久。然后他坐下来，拿起筷子，吃了一口。吃得很慢，嚼了很久。“好吃吗？”温时晏问。沈砚清抬起头。“好吃。”温时晏笑了。梨涡深深的。他低下头，吃自己的面。面很烫，从喉咙一路烫到胃里。但他没有停下来，因为他怕停下来就会哭。不是难过的眼泪，是被接住了的那种眼泪。他说“我妈妈做的面不好吃，但我每次都吃完了”，沈砚清说“好”。他说“阳春面，清汤，葱花，不加别的”，沈砚清说“好吃”。他说的每一句话，沈砚清都接住了。不是用语言接的——是用筷子，用碗，用那声“好”，用那声“好吃”。温时晏把面吃完，把汤也喝完。碗底没有荷包蛋。但沈砚清坐在他对面，吃着他做的面。这比荷包蛋好。那天晚上，温时晏在笔记本上写下了今天的事。“今天我给他做了阳春面。清汤，葱花，不加别的。他吃了，说好吃。我不知道是真的好吃，还是因为他不想让我失望。但我愿意相信是真的好吃。他吃面的时候，我看着他，忽然觉得我们像一家人。不是‘沈家的人’那种一家人，是真正的、会一起吃饭、会互相照顾、会在对方累的时候煮一碗面的一家人。”