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第70章（第1页）

“温时晏。”沈砚清的声音很低，低到像是从胸腔里挤出来的，“你不会死了。”温时晏的眼泪掉了下来。他不会死了。余烬症不是绝症。他可以治好。他可以活着。活很久，活到白发苍苍，活到走不动路，活到沈砚清推着轮椅带他去看海。“沈砚清。”温时晏的声音在发抖，“你也不会一个人了。”沈砚清的手臂收紧了一些。“我知道。”温时晏把脸埋在沈砚清的颈窝里，闻着他身上雪松和焚香的味道。他想，这就是“家”的味道。不是房子，不是家具，不是花园里的秋千。是他的味道。他在，家就在。那天晚上，沈砚清在书房里，打开了一个抽屉。铜拉手，没有锁。里面有一张照片——穿白裙子的女人，站在雪松林前，笑得很温柔。照片下面，是一个黑色本子，很薄，压在照片下面。他把本子拿出来，翻开顾笙归来共鸣检测结果出来之后的日子，像是被泡在温水里。不烫，不凉，刚好能让人放松下来。温时晏每天早上做面，沈砚清吃完说“好吃”，然后出门上班。晚上沈砚清回来，两个人一起吃饭，然后在偏厅坐着——他看书，他看文件，不说话，但信息素在说话。和以前一样。但温时晏觉得，这种“一样”和以前的那种“一样”，不是同一种“一样”了。以前是重复。现在是习惯。重复是没有选择的——你只能这样做，因为没有别的活法。习惯是有选择的——你可以选别的，但你选了这一个。因为这一个让你舒服，让你安心，让你知道明天还会这样。