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从火影楼出来，富岳活动了一下肩颈，只感到一阵没来由的松快。夏末的午后风和日暖，街巷人来人往，有菜农推着板车沿路叫卖，几个学龄前的孩子从街头跑到巷尾。

他错过了午饭，腹中空空，却也不急着回去，拐进了一片平日里不常来的街区。两侧的店家半掩着门帘，檐下摆着几盆花草。

那家团子店还开在老地方。杉木招牌被风雨洗得褪了色，炭火气混着焦香从帘底飘出来。和记忆里一模一样。他在门口站了一会儿，掀帘进去。

“哟，富岳大人？”老板娘从灶前抬起头，鬓角已经斑白，却一眼把他认了出来，“真是稀客。”

“两串酱油的。”

“好嘞。真怀念啊，口味还是老样子。”

他在从前常坐的靠墙位子坐下。店里没什么客人，只有灶上的水壶咕嘟作响。不多时，茶和团子一起端了上来。团子串在竹签上，裹了一层浓稠的酱汁，入口先是炭火烘出的脆壳，随后糯米的软糯在舌尖化开，咸甜交织。

很多年前，他就坐在这里听同僚闲谈。有人说打完这一仗就回家娶妻，有人抱怨休假总是批不下来。那些面孔如今大多模糊了。他不紧不慢地吃完，又叫住老板娘。

“黄豆粉的两串，三色两串。”这是给美琴和孩子们带的。

那天下午，富岳破天荒地给自己放了假。回到家，他从书房的架上取下团扇纹的砚箱，笔架、毛笔、砚台一件件摆开。砚台是父亲传下来的，样式古朴。

墨锭在石面上打着圈研磨，水色由浅入深，直到稠得能挂住笔锋。他已经很久没有这样静下心磨墨了。

铺开第一张纸，他悬腕落笔，写下一个字。

炎。

火上加火，烈焰翻涌。富岳笔力沉厚，起收之间透着一股不容置疑的劲道。

他记得父亲手把手教这个字的时候说过，宇智波之火，生生不息。那时他年纪尚小，只觉得这个字威风极了，像一团真正的火跃然纸上。如今再写，每一道转折都仿佛压着千钧。他搁下笔端详了一阵，又铺开一张，这次落笔慢了许多，一撇一捺地用心描绘。

窗纸上的日影缓缓挪移。他蘸墨，落笔，写完一张便随手摞在一边。

美琴端茶进来的时候，富岳已经写了薄薄的一沓。

“今天怎么想起练字了？”她把茶杯放在案角。

“静心。”他搁下笔，拿起茶喝了一口。

美琴没有马上离开，站在旁边欣赏丈夫的手笔。富岳放下茶碗，忽然伸手揽过她的腰，把她拉近了些。美琴轻呼一声，随即被他按在腿上。她的背贴着他的胸膛，心跳传过来，不快不慢，沉稳有力。

她没有拒绝。富岳的下巴搁在她肩上，呼吸落下来，炙热而绵长。孩子、任务、族务，这些年一样一样横在二人之间，像这样安安静静共度的时刻实在不多。

“美琴。”

“嗯。”

“那年在战场上，你背我走了多少天？”

“记不清了。”她在心里数了数，“三天，还是四天。你烧得人事不省，一路上净说胡话，压得我背都快断了。”

“我以为你会把我丢下呢。”

“差一点就丢下了。”她说，“人人都说你没救了，我自己也走不动了。可是往下一蹲，感觉你还在。就想着，再背一段吧。”

富岳笑出了声，胸腔的震动隔着衣料传了过去。

他的手覆上她的手背，指腹摩挲着她指节上的细纹。那些纹路是常年操持家务留下的，也有握苦无和结印磨出的茧，还没有完全褪去。美琴侧过脸，嘴唇轻轻碰了碰他的嘴角。他转过她的身子，吻得深了些，掌心贴着后腰慢慢下移。

砚台里的墨还没干，笔搁在一旁，茶的热气渐渐散了。

夕阳西斜，小夜放学回来，一进门就觉出家里有些不一样。美琴在厨房里轻声哼着歌。富岳穿一件家常的藏青浴衣，惬意地靠在起居室的矮几旁翻书。他抬眼看见她，合上书，朝她招了招手。

“过来坐。”

小夜放下书包，略带狐疑地在他对面坐下。父亲的神情和平时很不一样，眉宇间常年拧着的肃穆淡了下去，整个人透着难得的闲适。

“发生了什么事吗？”