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秋狩执念（第1页）

沄溪镇藏在两山之间，一条沄水从镇中穿过，把镇子劈成两半。他们到的时候是傍晚，太阳还没落，但山高，把光遮了，镇子里早早地暗了下来，像一个人还没来得及闭眼，天就黑了。石板路沿着沄水铺开，水边种着垂柳，柳枝伸到水面上，被风吹得一下一下地蘸水，像一个在洗脸的人，洗了一遍又一遍，总觉得自己还没洗干净。

镇子里没有人。不是那种“人都睡了”的没有人，是那种“人都走了”的没有人。门开着，窗开着，桌上的茶碗里还有半碗茶，茶叶沉在碗底，泡得发烂，像一具泡在水里太久的、肿胀的、看不出原来是什么东西的尸体。地上有落叶，不是秋天落的，是落了很久的，被风吹到墙角，堆成一座一座的小丘，踩上去沙沙响，像一个人在很远的地方翻着一本很旧很旧的、页边都发黄了、一碰就碎的、还没翻完就死了的人留下的书。

纶潇走在最前面，犬耳竖着，转来转去，尾巴夹在腿间，像一把被收了伞骨的、不敢打开的、怕一打开就会被什么东西看见的伞。“没人。”他的声音压得很低，低到像是在跟自己说话。“有东西。”攸宁说。

她走在最后面，月白色的长衫在暮色中泛着冷冷的光。她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很深，像两口不见底的井，井水是黑的，但你趴在井沿上往下看，能看见自己的脸，模模糊糊的，像另一个人。她的尾巴没有收，从裙摆下伸出来，银白色的毛根根竖起，像一把被拉满了的、还没有放箭的、不知道要射谁、但已经对准了某个方向的弓。

浮梦停下来，手按上剑柄。剑刃上的霜花开始蔓延，从剑柄一直爬到剑尖，像一条冻僵了的、还在努力往前爬的、不知道前面是哪里、但知道自己不能停下来的蛇。偃风站在她旁边，水环从袖子里滑出来，悬在他掌心上方，缓缓旋转着，发出微弱的、像月光落在水面上的、蓝白色的光。

沈清河站在攸宁旁边。她的手放在胸口，隔着衣裳摸着那条掐丝珐琅坠子。珐琅是凉的，贴着她的皮肤，她摸着白花水莲的花瓣，一朵一朵地摸过去，摸到最后一朵、最大的一朵、花心最深的一朵，停了。她没有发抖。她不知道自己为什么不发抖，她应该发抖的，这个镇子太安静了，安静到让人想哭。但她没有哭，也没有抖。她只是摸着那朵花，一下，一下，又一下。

沄溪镇的夜来得比别处快。

月亮出来了，被云遮着，光不透，像隔了一层毛了边的、旧得发黄的、被人揉皱了又摊开的、怎么也熨不平的宣纸。水面是黑的，不是墨的黑，是那种很深很深的、不见底的黑，像一个人把所有的颜色都混在一起，搅了很久，搅到最后搅不动了，成了一团什么都没有的、什么都看不出的、连光都不愿意在上面停留的黑。

巷子口有一家画铺。

铺子不大，门板卸了一半，露出一块匾额——“沄溪画苑”。匾是木头的，漆已经剥了，露出底下灰白色的木纹，像一个人的脸上起了癣，一块一块的，白的花的，不疼不痒，但不好看。门板上有灰，灰上有一个手印，五指分明，掌纹清晰，像是有人刚按上去的，又像是很久以前按上去的，灰落了又积、积了又落，手印还在那里，像一个不肯走的人留下的、不肯散的东西。

浮梦推开门，门轴吱呀一声响，像一个人在梦里翻了个身，嘟囔了一句什么，又睡过去了。铺子里很暗，只有月光从门缝里漏进来，在地上画了一道细细的、白白的、像刀痕一样的线。

墙上挂着画。一幅一幅的，密密麻麻的，从墙根挂到屋顶，像一层一层被钉在墙上的、不会腐烂的、不会生虫的、比人还耐活的皮肤。有人物，有山水，有花鸟。山水是青绿的，花鸟是工笔的，人物是写意的。每一幅都画得很好，好到不像画的，像是一个人把魂从原来的身体里抽出来，封进了画里，画里的人会笑，会哭，会看着你，你从左边走，他看左边，你从右边走，他看右边，你走远了，他还在看，看你走了没有，看你走了之后还会不会回来。

“画师呢？”纶潇的声音从后面传来，带着一丝他自己都没察觉到的、像指甲划过黑板一样的、细得几乎听不见的颤抖。

没有人回答。

攸宁走到一幅画前停下来。那是一幅仕女图，画的是一个穿红裙的女子，站在一棵梅花树下，手里拿着一把团扇，团扇上画着一对鸳鸯。女子的脸很白，白得像纸，嘴唇很红，红得像血，眼睛很黑，黑得像墨。她看着攸宁，攸宁看着她。画纸的边缘有一块褐色的渍，不是水渍，不是墨渍，是一个人把什么东西从画里往外扯的时候，扯破了，破了一个口子，从口子里渗出来的东西干在了纸上，干了之后就是这个颜色，褐色的，像锈，像血干了之后的样子。

攸宁伸出手，用指甲轻轻地、极其小心地挑了挑那块褐色的渍。渍是硬的，像干了的胶水，指甲碰到它的时候，发出了极细极轻的一声“嗒”，像一个人在很远的地方打了一个响指。画里红衣女子的眼睛动了一下。

不是眨眼，是瞳孔转了半圈。从看着攸宁，转到了看着攸宁的手指。攸宁的手指缩了回去。她的脸上没有任何表情，还是那张冷冷的、淡淡的、像隔了一层霜的脸，但她缩回去的那只手收进了袖子里，袖口对着沈清河，沈清河看见了，攸宁的指尖在发抖，抖得极轻极快，像一根被人拨动了的、还在颤抖的、余音未了的琴弦。

“画里有东西。”攸宁说。她转过身，面对着大家。月光从门缝里漏进来，落在她脸上，把她苍白的脸照出一层淡淡的、透明的、像冰一样的光。她的眼睛是灰蓝色的，此刻那灰蓝变得很深，深到像两口不见底的井，井水是黑的，黑得看不见底，但你趴在井沿上往下看，能看见井水里有一个影子，不是你的影子，是别人的。

浮梦拔出了短剑。剑刃上的霜花炸开了，不是慢慢地爬，是像一朵被人用力揉碎了的花，花瓣四散飞溅，碎冰在空中划出一道道细如牛毛的、亮晶晶的、像针一样的线，落在她脚下，落在她肩上，落在她面前的空气里，凝成一面薄薄的、透明的、像蝉翼一样的冰幕。她举着冰幕，朝那幅仕女图走过去，走了三步。

画裂了。

不是被什么东西弄裂的，是自己裂的。从中间裂开，从上到下，笔直地、整齐地、像被人用刀裁开一样地裂成了两半。裂口处没有露出后面的墙，露出的是一团黑，黑的，浓的，稠的，像墨，像一个人的影子被压缩了、压扁了、压成了一团不会散开的、有重量的、可以摸得到的黑。

从黑里伸出了一只手。手是白的，白得像纸，白得像骨，白得像一个人在水里泡了三天三夜之后捞出来、擦干了、放在太阳底下晒了一整天、晒得发白、晒得发脆、一碰就会碎的那种白。手指很长，指甲涂着蔻丹，红得像血，红得像刚从伤口里流出来的、还没有凝住的、还带着体温的红。那只手朝浮梦伸了过来。

偃风水环脱手。水蓝色的圆环无声无息地飞了出去，在半空中一分为二、二分为四、四分为八，八枚水环套在那只白手上，从手腕套到指尖，一枚一枚地收紧，像一个人把一个东西从大到小、从外到内、一层一层地锁起来。白手动不了，停在了半空中。水环在收紧，白手在变细，从手腕到指尖，一寸一寸地细下去，像一根被人从中间拧住、两头用力拉、越拉越细、细到一定程度就会断的绳。

白手断了。不是被水环勒断的，是从手腕处齐根断的。断面不是肉，不是骨，是空的，什么都没有，像一个被人从中间剪断的、空心的、薄皮的、一捏就瘪的纸管。断手落在地上，弹了一下，变成了一个东西——一张纸。纸是人形的，剪的，剪得很粗糙，边缘不齐，像一个小孩子用不称手的剪刀剪出来的、自己也不太满意、但舍不得扔、贴在窗户上又被风吹掉了、掉在地上被人踩了一脚、踩皱了、踩脏了、不知道还能不能用的窗花。

纸人的脸上画着五官。眉毛是画的，眼睛是画的，鼻子是画的，嘴巴是画的。画的是一个笑，嘴角上翘，露出一排白白的、画上去的、没有立体感的、假假的、让人看了不想笑反而想哭的笑。

纶潇的尾巴炸了。毛茸茸的尾巴像一把被风吹翻了的伞，所有的毛都竖了起来，根根分明，像一根被静电吸起来、竖在空中、不肯落下去、又不知道该往哪边倒的头发。他的犬耳贴着头皮，耳朵尖在发抖，抖得像一个人在冬天的寒风中站了太久、牙齿打颤、嘴唇发紫、想喊喊不出、想跑跑不动的那种抖。

“别碰那幅画。”攸宁的声音从后面传来。

她走到浮梦旁边，蹲下来，用两根手指捏起那张纸人，举到月光下。纸是宣纸，生宣，吸水性很好，墨迹在纸上洇开了，眉尾、嘴角、发梢，都洇出了一圈毛茸茸的、像长了毛一样的、模糊的边。纸是湿的，不是水，是油。攸宁把纸人凑近鼻尖，闻了一下。没有味道。

“画皮。”攸宁把纸人放在地上，站起来，拍了拍手上的灰。她的手指上沾了一层薄薄的、透明的、像胶水干了之后的薄膜，她用拇指搓了一下，搓不掉，又搓了一下，薄膜卷了起来，一小片一小片的，像死皮。“画师把人皮从人身上剥下来，用特殊的胶贴在宣纸上，照着画。画完了，人皮上的魂就进了画里。人皮没了魂，就死了。”

沈清河站在攸宁身后。她看着地上那个纸人，纸人的脸被月光照着，白白的，像一张没有表情的、不知道该笑还是该哭的、笑也笑不出来、哭也哭不出来的脸。她的手放在胸口，摸着坠子，白花水莲的花瓣在她指腹下硌着她的掌纹，一朵一朵的，像一条开满了花的、安静的、不会说话的河。她没有说话。

画铺深处传来一声叹息。

叹息很轻，轻得像一个人在很远很远的地方，用尽了全身的力气，才发出了这么一点点声音。你听见了，但你不确定是不是真的听见了，因为你一转头，它就没了，像一根被人吹灭了的蜡烛，灭之前火苗猛地亮了一下，亮得刺眼，然后没了，只剩一缕青烟，在空气中扭了两下，散了。

浮梦举着冰幕，朝画铺深处走去。冰幕是透明的，像一块被磨薄了的、没有边框的、拿不稳就会碎的玻璃。她的剑尖指着前方，剑刃上的霜花结了又化、化了又结，像一个人的心跳，一张一缩的，一热一冷的，活着的时候就是这样，死了就不跳了。

偃风走在浮梦左边，水环在他身周缓缓旋转着，像几颗被拴在看不见的绳子上的、不会掉下来的、发着蓝白色光的珠子。纶潇走在右边，手里攥着两枚水蓝色的符咒，符咒已经被他的汗水浸湿了，边角卷了起来，墨迹洇开了，有些字已经看不清了。他的尾巴夹在腿间，犬耳贴着头皮，嘴闭着，牙咬着，咬得很紧，紧到太阳穴上的青筋跳了两跳。