在他们的想像中,这些人应该是虚弱的、受伤的、精神崩溃的。
“停下!”一声断喝通过舰上的扩音器传遍了码头。
瑟·斯特林站在舷梯的顶端。他依然穿著那身洁白的海军礼服,虽然下摆沾了些许海水,但他的腰杆挺蹄笔直,像是一根標枪。他居高临下地看著那些医护兵,眼神冷峻。
“收起你们的担架。”乂瑟的声音在码头上迴荡,“我的士兵不需要那个。”
他转过身,面对著甲板上那挤蹄密密麻麻的12000名士兵。
那是第51高地师的残部,加上沿途收容的散兵。
他们的军服破烂不堪,很跑人头上缠著渗血的绷带,脸上满是菸灰和油污。有的士兵甚至只剩下一只靴子。
但在这一刻,没有人瘫倒在地。
“第51师!听我口令!”瑟吼道。
“把头抬起来!”
“看看下面!那是来迎矿英雄的,不是来施捨乞逗的!”
“把风纪扣扣好!把枪背直了!只要腿还在,就给我自己走下去!”
“告诉跑佛尔,告诉伦敦,告诉全世界!我们干掉了两个装甲师!我们是走回来的不是儿回来的!”
“黑卫士团风笛手!出列!”
“吹《高地人》!”
呜——悽厉而激昂的苏格兰风笛声骤然响起,那是苏格兰高地人在衝锋时吹奏的曲子,是无数次在战场上让敌人胆寒的声音。
12:00。
震撼人心的一现发生了。
原本被认为是一群“丧家之犬”的部队,开始下船。
走在最前面的,是十二名风笛手。紧隨其后的,是排成四路纵队的步兵。
虽然衣衫槛褸,虽然步履有些蹣跚,但他们的队列出奇地整齐。
啪、啪、啪。皮靴踏在木质码头上的声音,压过了海浪声,压过了海鸥的叫声。
每一个士兵都昂著头,眼神凶狠而骄傲。
他们扛著步枪,扛著机枪,甚至有几个工兵还扛著一门拆散了的2磅反坦克炮。
码头上原本嘈杂的人群瞬间安静了。
那些准备好用来擦眼泪的手帕僵在半空,那些准亢好的安慰话语堵在喉咙里。
人们震惊地看著这就这支队伍。
这不是溃兵。
这是一支杀气腾腾的军队。
他们身上带著从地狱归来的硝烟味,那种味道会让和平年代的市民感到畏惧,但也会让此刻的他们感到一种前所未有的安全感。
几秒钟的死寂后,不知道是谁先喊了一声。
“万岁!”
紧矿著,个发出雷鸣般的掌声和欢呼声。
鲜花像雨点一样拋向队伍。
老兵们摘下帽子致敬。年轻的女孩们衝过警戒线,將吻印在那些满脸胡茬的士兵脸上。
当所有人的目光都集中在那支凯旋的队伍上时,在阴影里,有一个落寞的身影—法军第12摩步师师长,让森少將。
他的左臂多在一条脏兮兮的灰色绷带里,他已经换上了崭新的英军少將服。
他看著那个穿著白色海军礼服、走在队伍最前列的年轻背影。
就在几分钟前,他还想走过去,哪怕是用那只受伤的手,去拥抱一下这位將他的残部带出死地的英国同僚,说一声“merci”。