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第4章 知性面具下的疯狂（第5页）

“过来，跪在这里。”她指了指脚边的地毯，“今晚，我只想听你说‘我错了’。”

疼痛从灼烧变成了持续的钝痛，顺着神经末梢蔓延开来。

林深低头看着茶几上那个水晶烟灰缸——她的烟搁在凹槽上，细白的烟柱笔直上升，房间里安静得能听见烟丝燃烧时微弱的哔剥声。

就在刚刚，同样的温度烫在了他的背上。

那种感觉不是疼，是被撕掉了某层东西。

不是皮肤，是比皮肤更深的什么。

这一个月来他一直在骗自己。

月薪十万，签约作者，不用卖身——这些说辞像一层一层的糖衣裹在外面，裹得他自己都快尝不出里头的味道了。

可糖衣化了就是化了，底下露出来的东西从来就没变过。

他慢慢弯下膝盖。

地毯的绒毛扎在膝盖骨上，有点痒。他的影子投在茶几侧面，被灯光拉得变了形。苏珊低头看着他，唇边浮起一丝几不可察的满意。

“很好。”她把烟换到左手，右手伸过来捏住他的下巴，迫他抬眼看她，“记住现在的姿势。以后每次觉得自己很了不起的时候，就想想这一刻。”

她的手指很凉。

林深看着她的眼睛，心里忽然涌上一个问题：她是在享受，还是在练习？

是在征服他，还是在征服某个他从未见过的、多年前的她自己？

她没有笑意，眼神里没有施虐的快感，只有专注——像一个站在镜子前反复排练表情的人，要确保每一个角度都无懈可击。

她松开他的下巴，重新靠回沙发，用鞋尖轻轻抵住他的小腹。

“你妈下周透析的钱，我已经让人打过去了。”她说这句话的时候语气忽然变软，像是切换了一个频道，“单人病房的续费也一起交了。”

林深的睫毛抖了一下。她看见了，唇角动了动，无声地笑了。

“你看，这就是我们的关系。我对你坏，也对你好。你恨我的时候，想想你妈。你感激我的时候，想想今晚。”

“好了。”她把烟在烟灰缸里按灭，站起来，睡袍的下摆擦过他的肩膀，带起一阵微凉的风，“去洗个冷水澡。下次再犯，就不是这一下了。”

她转身往卧室走去，赤脚踩在老洋房的木地板上，脚步声很轻，像猫。

林深还跪在原地。背后的烫伤在冷空气中一跳一跳地疼。茶几上，她的烟蒂还在烟灰缸里冒着最后一丝青烟，像一个正在合眼的证人。

烫伤还没结痂的那个周末，苏珊带他去了一个私人酒庄的晚宴。

她表现得像什么都没发生过，甚至在车里亲手帮他整理领带，手指掠过他的锁骨时轻轻拍了拍，说了句“今晚好看”。

她发间的香水味萦绕在他鼻尖，和那晚一模一样的气息——雨后的青草，凉丝丝的，却来自一个用烟蒂烫他的女人。

林深笑了。他发现自己笑了。礼貌地、得体地、不假思索地，说“谢谢苏姐”。

车子拐过一个弯道，车窗上短暂地映出他自己的脸——嘴角还挂着那个微笑。他看着那张脸，忽然觉得很陌生。那个还在笑着的人，是谁？

晚宴在一间拱顶石窖里举行。长桌两侧坐了二十来个人，全是苏珊圈子里的人。林深照例坐在她旁边，安静地扮演那个她需要的角色。

酒过三巡，对面一个做艺术品生意的胖男人举着酒杯，笑嘻嘻地冲苏珊说：“苏总，听说你们公司这个小朋友会写诗？让我们开开眼呗。我这辈子还没听过活的诗人念诗呢。”

一桌人都笑了。

苏珊放下酒杯，用餐巾轻轻擦了擦嘴角，侧过头看林深。

她的眼神里有一种他熟悉的光——不是请求，是命令，裹着一层薄薄的、给外人看的宠溺。

“那就来一首吧，”她说，像在宣布今晚的主菜，“我记得你不是有一首写月亮的吗？”

林深看向她。他不确定她说的是哪一首。今晚没有月亮，他们在地下一层的石窖里，四面都是酒桶和石壁。

但苏珊已经把目光移开了。他在她的表情里读到了一句她没有说出来的话：我不在乎你念什么。我只需要你念。

他放下刀叉站起来。餐巾从膝盖滑落，堆在皮鞋旁边。二十多双眼睛仰着看他。

“《江边》，”他说，“写给我母亲。”

石窖里安静下来。