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Chapter 54font colorred番外font（第1页）

瑞凡死了。

她又孑然一身了。

红热病的感染让她的身体像一台运行过载的机器，每个齿轮都在发出刺耳的摩擦声。她渴望血液，那种渴望不是从胃里升起来的，是从骨头缝里渗出来的，是从每一个细胞的核心里尖叫着冲出来的。她知道自己不能被欲望打败。一旦松了口，一旦俯下身，一旦让那条血线爬进她的瞳孔，她就再也不是若拉·陆斯恩了。她会变成那个蹲在汽车旅馆的角落里、把拳头塞进嘴里、被饥饿烧光了所有属于人类的部分的东西。

活着还是死亡？

若拉不想去考虑哲学问题，她想要继续。不是为了组织，不是为了那个把她当作一次性资产的MI6，不是为了任何一个打着“更伟大的利益”旗号的野心家。是为了让自己不会疯魔，是为了在她离开之后，还能有一个人记得那里发生了什么。

她走进山下那座城市，没有回头。

洛杉矶在燃烧。

不是真的燃烧──至少不是字面意义上的。没有火焰舔舐天空，没有浓烟遮蔽太阳，但若拉走在好莱坞的街道上，能闻到空气中某种灼热的气味。不是烟，不是火，是某种更本质的东西正在这座城市内部被点燃、被消耗、被烧成灰烬。

红热病已经在这里肆虐了三个月。

官方的数字是两千三百人感染，四十七人死亡。但若拉在MI6的时候学过一件事：官方数字的唯一功能，是让非官方数字看起来像是阴谋论。真正的感染人数是这个数字的二十倍。真正的死亡人数是这个数字的十倍。而这些数字每一分钟都在增长。

街道上的景象和三个月前瑞凡还活着的时候已经完全不同了。那些霓虹灯还在闪烁，那些棕榈树还在风中摇晃，那些贴着寻人启事的电线杆还在那里，但寻人启事上的照片已经换了新的。旧的被撕掉了，被雨水泡烂了，被风吹走了。新的贴上去，崭新的面孔，崭新的名字，崭新的、还没有被找到的失踪者。

若拉走过一张寻人启事，停下来。

照片上是一个年轻女孩，大约十八九岁，黑头发，笑容很大，露出一排整齐的白牙。照片下面用黑色马克笔写着名字和联系方式，但字迹已经模糊了──不是因为雨水，是因为有人用手指反复描摹过那些字，把油墨蹭花了，把纸张磨薄了，像是照片上的女孩是某个人的全部世界，而那个人正在用这种方式和她告别。

若拉伸出手，把那张被风吹起一角的寻人启事按回电线杆上。她的手指按在那张年轻的笑脸上，停留了一秒。

然后她继续走。

她不知道自己要去哪里。瑞凡死了，任务中断了，布伦南没有给她新的消息，MI6没有给她新的指令。她是自由的──如果“自由”这个词可以用来描述一个没有归属、没有方向、没有任何人期待她活着回去的状态的话。

她走到了日落大道。

这里曾经是好莱坞最繁华的街道之一。霓虹灯，电影院，夜总会，那些穿着亮片裙子的女人和穿着皮夹克的男人在街边抽烟、调情、假装自己是电影里的角色。现在，日落大道像一条被抽走了脊椎的蛇，软塌塌地瘫在地上。大部分的店铺都关门了，橱窗被木板钉死了，木板上涂满了涂鸦。红眼睛，红眼睛，到处都是红眼睛。有些画得很粗糙，只是一个圆圈加一个点。有些精细得像是真人的眼睛，瞳孔里的高光似乎会随着你的移动而转动。

若拉站在一个十字路口，等着红灯变绿。信号灯已经坏了很久了，一直在闪黄灯，像一个不知道该说什么的结巴。街上几乎没有车，但她还是站在那里等着。规则。她在MI6学到的第一件事就是遵守规则──不是因为你尊重规则，而是因为打破规则会让别人记住你，而一个特工最重要的品质，就是不被任何人记住。

绿灯没有亮，黄灯还在闪，若拉穿过马路。

她走到街道的另一边，路过一家唱片店。橱窗里的海报还在，但玻璃已经碎了，海报被划开了一道长长的口子，像是有人用刀从那个歌手的脸上竖着划了一刀。唱片店的门是开着的──不是被撬开的，是根本没有门，只剩下一个黑洞洞的门口，像一张张开的嘴。

若拉走进去。

唱片店里面比外面更暗。货架倒了一地，唱片散得到处都是，像一群被踩扁了的、黑色的、圆形的昆虫。阳光从碎玻璃窗里照进来，在地板上投下一块一块不规则的光斑，光斑里有无数细小的灰尘在飞舞。空气中有一股旧纸张和塑料混合的气味，还有另一种更微弱的气味──血。干燥的，很久以前的，它们已经渗进了地板的缝隙里，变成了建筑的一部分。

若拉蹲下来，随手捡起一张唱片。黑色的碟片上印着彩色的标签，一支乐队的名字，她没听过。她把唱片翻过来，看着背面的曲目列表。那些歌名像是一种她不会说的语言，每一个单词她都认识，但连在一起就失去了意义。

她把唱片放回去。

然后她看到了角落里的一把吉他。

不是商品。是某个人留下的──也许是店主，也许是最后一个进来的顾客，也许是某个在她之前路过这里的人。吉他靠在一面倒塌的货架上，琴身上落了一层厚厚的灰。是一把木吉他，不是什么名贵的牌子，琴颈已经有点弯了，几根弦断了，余下的弦也锈迹斑斑。

若拉走过去，蹲下来，看着那把吉他。