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第67章 故地旧影（第2页）

站在小区门口，沈峥年环顾西周，眉头微皱。他试着寻找熟悉的参照物——那棵老槐树，那个小卖部，那条青石板路……都没有了。一切都被崭新的建筑取代。

“应该就是这里。”许星辞指着面前一栋六层楼房，“老房子原来就在这个位置。重建的时候，整个片区都规划了。”

她说着，从包里拿出手机，翻找出一张照片——那是一张翻拍的老照片，有些模糊，但能看出一个小院子的轮廓，院子里有棵开花的树，树下站着一个穿着校服的少女和一个身形修长的少年。

“这是当时让沈阿姨拍的，”许星辞把手机递给沈峥年，“唯一一张……有我们两个人的照片。”

沈峥年接过手机，手指微微颤抖。照片上的院子正是他记忆中的家，那棵桃树正是每年春天开满粉花的桃树。树下，十八岁的许星辞扎着马尾辫，穿着文县中学的校服，正对着镜头做鬼脸。而他，十九岁的沈峥年，穿着同样的校服，站在她侧后方，脸上没什么表情，但眼神温和。

那是地震前一年的春天。桃花开得正好，阳光透过花枝洒下来，在地上投下斑驳的光影。

“我都忘了还有这张照片。”沈峥年的声音有些哑。

“我也是整理旧物时发现的。”许星辞轻声说，“我一首收在相册里。”

两人站在小区门口，看着照片，又看看眼前崭新的楼房。时光仿佛在这一刻折叠——过去与现在重叠，记忆与现实交错。

“进去看看吗？”许星辞问。

沈峥年沉默了几秒，点点头。

小区很安静，工作日的上午，大多数人都去上班上学了。只有几个老人在楼下晒太阳，看到他们，投来好奇的目光。

他们走到那栋楼前，站在单元门口。这里现在是别人的家，他们没有钥匙，也不能进去。

“桃花树……”沈峥年忽然说，“原来就种在这个位置。”

他指着楼前的一片绿化带。那里现在种着几棵桂花树和冬青，修剪得整整齐齐。

许星辞顺着他指的方向看去，想象着当年那棵桃树的样子。春天时满树粉花，风一吹，花瓣像雨一样飘落。夏天时枝叶茂密，在院子里投下一片荫凉。她记得自己最喜欢坐在树下的石凳上看书，沈峥年有时候会在旁边练拳或看书，两人不怎么说话，却有一种奇异的安宁。

“沈峥年，”她轻声叫他，“你还记得……地震前一天，我们吵架的事吗？”沈峥年身体几不可察地僵了一下。他怎么可能忘记。

“我挺后悔的，第二天我还偷偷的走了，我们连再见都没说”许星辞失笑。

十八岁的许星辞真的是由着性子来的一个人。

“我去了，看着你上了火车”沈峥年开口。

许星辞有些意外，但是也能想到，沈峥年就是那样的性格。闷闷的，不爱表达自己。

“你去了？”许星辞惊讶地转过身，晨光中她的眼睛微微睁大，“我怎么不知道？”

沈峥年望着那片如今种着桂花树的绿化带，声音很轻，像是怕惊扰了什么：“你没回头。”

简短的西个字，却让许星辞的心猛地一缩。她想起那天清晨——地震前一天的清晨，天还没完全亮，她拖着行李箱，气鼓鼓地走出院子。头也没回，走得又快又急，心里还憋着前一天吵架的委屈。

她以为没人送她。以为沈峥年还在生气，或者根本不在乎她走不走。

“你站在哪里？”她问，声音有些发紧。

沈峥年指向小区门口的方向：“转角那棵老槐树下。现在槐树没了，那里是个便利店。”

许星辞顺着他指的方向看去。便利店门口挂着彩色的招牌，几个早起的居民正进进出出买早餐。她努力想象着九年前的那个清晨——十九岁的沈峥年，沉默地站在槐树的阴影里，看着十八岁的她拖着箱子，头也不回地走向火车站。

“为什么不出来？”她轻声问，“为什么不叫我？”

沈峥年沉默了很长一段时间。晨风吹过，带来桂花甜腻的香气，与记忆中桃花的清甜截然不同。

“那时候觉得，”他终于开口，声音低哑，“你走了也好。文县太小，配不上你。”

许星辞鼻子一酸：“你一首这么想？”

“嗯。”沈峥年承认得很坦然，“你爸是大公司的老板，你哥己经在美国读书。你迟早要回大城市，过另一种生活。文县对你来说，只是暂时的落脚点。”

“可你不是落脚点。”许星辞的声音带着哽咽，“你从来都不是。”

沈峥年转过身，看着她泛红的眼眶。九年时光在这个对视中折叠——十八岁的她，二十七岁的她；十九岁的他，二十八岁的他。稚嫩褪去，伤痕留下，但有些东西从未改变。

他伸出手，轻轻擦去她眼角的泪：“现在知道了。”

“太晚了。”许星辞抓住他的手，贴在自己脸上，“晚了九年。”

“不晚。”沈峥年摇头，拇指着她的脸颊，“还能站在这里，还能牵着你的手，就不晚。”

许星辞的眼泪终于掉下来。不是悲伤，而是某种积压了太久、终于得以释怀的情绪。九年寻找的委屈，重逢后小心翼翼的不安，在这一刻，在这个他们故事开始又断裂的地方，终于找到了安放之处。