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第171章 小孩唱歌的时候大人闭嘴（第1页）

桂子初绽，细碎金粟缀满枝头，风过处，甜香里裹着一丝不易察觉的苦涩——是新焙的山露草末混在晨雾里散开的味道。

青砖院中，孩子们围坐成圈，赤脚踩着微凉的地气，小脸被秋阳晒得泛红。

小印坐在最前，怀里抱着一只豁了口的陶碗，碗底还沾着昨夜分发的野菌粥残痕。

他仰起脖子，清亮嗓子一扬，童谣便如溪水般淌了出来：

“七月旱，虫啃田，阿娘咳血倒在烟；

白衣姐姐踏月来，银针破雾开云关；

三更熬药五更煎，炭火灭时人未眠；

若问恩情几斤两？——她掌心烫，胜过灶膛三尺焰！”

歌声稚嫩却字字戳心。

李德昭坐在廊下阴影里，没穿官袍，只着一身素灰首裰，腰间那柄乌木戒尺横搁膝上，三道浅痕在光下像三道未结痂的旧伤。

他本不该来。

墨娘子递话时，只垂眸低语一句：“您亡妻最怜孤苦。”——七个字，轻得像羽毛，却砸得他胸腔闷痛，喉头一哽，竟半晌没能吐出个“不”字。

此刻，他听着“咳血”二字，呼吸果然一滞。

不是装的。是真的停了。

那声音像一把钝钩，猝不及防勾住他埋了二十年的旧疤——当年临安疫起，妻子蜷在竹榻上咳得撕心裂肺，指缝渗血，唇色青紫，临终前攥着他衣袖，只反复念着一句话：“……替我看看，世上还有没有不让人死在咳嗽里的大夫。”

他没答。那时他刚授翰林编修，手无实权，连太医院门都叩不开。

如今，他坐在义塾阶前，听一个八岁孩子把那场咳血唱成歌，唱得坦荡、唱得鲜活、唱得……仿佛真有人把命从那场咳里抢了出来。

苏晚棠坐在孩子中间，裙摆铺开如素云，左手搭在膝上，袖口微褪，露出西道深褐旧痂。

她轻轻拍手打节拍，指尖稳，节奏准，眼神却如鹰隼掠过人群——扫过老妪皲裂的手背，扫过妇人怀中尚裹襁褓却己睁眼凝望的小儿，最后，落在李德昭紧绷的下颌线上。

她看见他喉结滚动，看见他右手食指无意识戒尺第三道刻痕，看见他膝盖在袍下极轻微地一撞桌腿——“咔”，一声轻响，细如蚁咬。

风铃儿就在这时赤足走上石阶。

她没看任何人，只缓缓蹲下，双手贴地，掌心覆住青砖缝隙。

细瘦手腕微微颤动，像两片被风吹弯的芦苇——她在“听”地面传来的震频。

苏晚棠目光一沉。