她顿了顿,直视他眼睛:“您在计算共振频率。”
办公室陷入绝对寂静。
窗外车流声、空调声、远处施工的嗡鸣,全都消失了。只剩两人之间悬而未决的空气,浓稠得化不开。
姜森终于动了。他拿起录音笔,拇指按在停止键上,没关,只是轻轻摩挲着冰凉的塑料外壳。
“所以,”他声音低下去,带着一点沙哑,“你不是来问歌是不是我写的。”
“也不是来请我写歌。”她接得很快,像早已排练过千遍,“我是来确认一件事。”
“什么事?”
她深深吸气,白T恤下胸脯剧烈起伏一下,随即展平:“您到底,有没有把‘姜森你’这个名字,记进过您的备忘录?”
话音落下,她没等回答,转身走向落地窗。
窗外是临海市全景,楼宇如林,江水如带。她抬起手,食指在玻璃上缓缓划过,留下一道水痕,像一道未愈合的伤口。
身后,姜森沉默了很久。
久到她以为时间被冻结。
直到他开口,声音竟有些哑:“备忘录里没有你的名字。”
她肩膀几不可察地塌了一瞬。
“但——”他停顿,脚步声响起,皮鞋踏在实木地板上,沉稳,规律,一步一步靠近,“我的加密云盘里,有个文件夹,叫‘S-217’。”
她没回头。
“S代表什么?”她问。
“Spectra(光谱)。”他停在她身后半米处,气息拂过她耳后碎发,“217,是你去年在金陵艺术学院原创音乐大赛初赛的编号。”
她睫毛猛地一颤。
“你唱《星尘》时,高音E调裂了两次。”他声音很轻,却像重锤砸在她心上,“第三次,你改了和声编排,用假声垫底,骗过了所有评委——包括坐在台下第三排中间位置,穿藏青西装的男人。”
姜森你终于转过身。
阳光穿过她身体,在地板上投下一道纤细影子,边缘模糊,却无比坚定。
她看着他,忽然笑了:“所以您早就知道我是谁。”
“不。”姜森摇头,目光落在她左耳垂那颗小小的、几乎看不见的褐色痣上,“我只是记得,那个在台上唱裂了音,却坚持把整首歌唱完的女孩,耳朵上有颗痣,像一粒被遗忘的咖啡渣。”
他伸出手,没碰她,只是悬在半空,掌心向上。
“现在,”他说,“你还要测试我吗?”
姜森你没伸手。
而是从牛仔裤后袋抽出一张折叠整齐的纸,展开——是张A4打印纸,边角微卷,墨迹新鲜。
“这是我昨晚写的。”她把纸放在他摊开的掌心,“不是歌词,是《难却》的混音方案。您要求的,副歌第二段。”
姜森低头看去。
纸上没有五线谱,没有专业术语,只有一行行手写文字,字迹凌厉如刀刻:
【00:42-00:48】人声降频1。3Hz,模拟雨滴坠落频谱;
【00:49-00:55】加入0。7秒环境采样——洲际酒店1703窗台铁锈剥落声;
【00:56-01:02】鼓点移相,延迟0。12秒,制造‘声音正在远去’的错觉;
【01:03-01:09】此处留白,仅保留空调送风噪音基底,音量提升至-24dBFS;
【01:10-01:16】人声突入,高频切至8kHz以上,仿若玻璃碎裂瞬间……
姜森指尖抚过最后一行字,那里写着:
【最终效果:让听众产生‘我正站在记忆裂缝边缘,而歌声是唯一锚点’的生理震颤。】
他久久未语。