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第 7 章（第1页）

周三的夜里，落了场细绵的雨。

雨丝斜斜织在窗玻璃上，像谁用指尖蘸了水，在玻璃上轻轻敲着节拍，一下，又一下，轻得几乎听不见。我靠在窗边望出去，楼下的路灯晕开一圈暖黄的光，雨丝在光里飘着，像一张透明的、软乎乎的网，把整栋楼都裹在了湿软的暮色里。

手机在桌角震了震，是枕烟的消息。

“明天没课。”

我盯着屏幕看了一会儿，指尖悬在键盘上，等着她的下一句。

果然，消息很快跳了进来：“想听你做饭。”

想听你做饭。

不是想吃，是想听。

我盯着这五个字愣了好一会儿，指尖抵着唇角，忍不住笑了。原来她连厨房里锅碗瓢盆的声响，都想和我分着。

我回她：“那明天去你那儿？我这儿太乱。”

她回得很快，只有一个字：“好。”

小邪神飘过来，趴在我的肩头看屏幕，黑糊糊的雾气蹭着我的耳尖，豆豆眼亮得像浸了光的黑葡萄，雾气凝成的小手兴奋地挥着。

“去她家！做饭！吾也要去！”

“你哪次落下过？”

它歪着脑袋想了想，认认真真地点头：“也是。”

我放下手机，开始琢磨明天的菜。她口味清淡，偏爱微甜，不爱油腻。上次一起吃饭，她悄悄多夹了三筷子糖醋里脊，指尖捏着筷子，眼尾弯着的样子，我到现在都记得。

就做这个吧。再配个清炒时蔬，一碗番茄蛋汤，简单，却暖。

第二天一早，我拎着帆布包去了菜市场。

雨已经停了，天还是阴沉沉的，云絮低低地压着，像给天空盖了层洗得发软的棉麻被。菜市场里人不多，摊主们靠着摊位坐着，见我过来，便笑着扬声招呼，声音裹着清晨的湿意，软乎乎的。

指尖碰到冰凉的里脊肉时，忽然就想起了母亲。她也最会做糖醋里脊，小时候我考试考得好，她就系着那条洗得发白的蓝布围裙，在灶台前忙前忙后。厨房里飘着酸甜的香气，我趴在桌边写作业，时不时抬头看她，她总会回头冲我笑，眼角的皱纹里全是温柔。

那时候总以为，这样的日子会一直走下去。

后来才知道，人间的很多温柔，都是有期限的。

“买好了？”小邪神从包里探出半个脑袋，声音轻轻的。

“嗯。”

“你刚才在想什么？”

“想我母亲。”

它没再说话，只用雾气凝成的小手，轻轻碰了碰我的手背，凉丝丝的，却带着小心翼翼的暖意。

到枕烟家门口时，门虚掩着。我轻轻敲了敲，里面立刻传来她清软的声音：“进来。”

推开门的瞬间，一股淡淡的、熟悉的香气扑面而来，是她身上常有的味道，像洗干净的衣物晒过太阳，混着一点纸墨的淡香。屋里的暖气开得很足，暖意裹着湿意扑过来，窗玻璃上结了一层薄薄的水雾，把外面的阴天都隔在了远处。

她站在窗边，手里拿着一块浅棕色的绒布，正低头擦着什么。见我进来，她转过身，眼里立刻漫开浅浅的笑意。

“来了。”

“嗯。”

她放下手里的布，我才看清，那是一把大提琴。深棕色的琴身，带着温润的木质光泽，流线型的轮廓静静立在窗边，像一个沉默了许多年的、温柔的伙伴。

“你会拉大提琴？”我走过去，声音不自觉放轻了。

她点点头：“小时候学过，后来断了些年，最近又捡起来了。”

我站在琴边，指尖轻轻碰了碰琴弦，一声低低的嗡鸣漫开来，像风拂过湖面的涟漪，软乎乎地落在空气里。

“好听。”我说。

她笑了，眼尾弯起来：“那是你碰的，不是我拉的。”