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第 19 章（第1页）

腊月二十八，我们踏上了去往枕烟老家的路。

火车在冬野里跑了四个钟头，载着我们从鳞次栉比的高楼，晃到铺着枯麦茬的田野，之后我们又换乘大巴，碾过结着薄冰的乡道，终于到了枕烟长大的镇子。窗外的风景一路褪下去，只剩灰扑扑的天，和路边光秃秃的树，枝桠间孤零零的鸟窝，在风里晃着，像悬着的、没说出口的心事。

她靠在我肩上，一路没怎么说话。只有火车过隧道，黑暗裹住车厢的瞬间，她会往我身边缩一点，呼吸落在我的颈窝，轻得像落雪。可她的手，一直扣在我的掌心，指节因为用力泛着青白，连指尖都浸着凉，像冬夜里露在外面的枝桠。

“紧张吗？”我凑到她耳边轻声问。

她点点头，发梢蹭过我的下颌。

我把她的手握得更紧些，揣进我大衣的暖袋里：“没事，有我在。”

她抬起头看我，眼尾垂着，眼里盛着我读不懂的情绪——是担心，是怯意，还有一点怕我受委屈的歉疚，像蒙了雾的湖面，轻轻晃着。

“墨书。”她叫我。

“嗯？”

“不管发生什么……”

“我知道。”我打断她，指尖蹭过她发凉的手背，“不管发生什么，我都在。”

她看着我，看了很久很久，然后弯了弯眼，笑了。那笑意很淡，却把眉眼都揉软了，像冬阳落在初融的雪上。

小邪神在布包里轻轻动了动，银雾蹭了蹭我的手腕。它知道今天要面对什么，前一晚还晃着雾影说要帮我们镇场子，我摸了摸它的雾顶，说有些事，要我们自己走。它便乖乖应了，一路都安安静静的，只偶尔探出头，用豆豆眼看看我们，又缩回去。

到站的时候，天已经擦黑了。

她父母住在镇子边上，一栋两层的小楼，门口立着棵柿子树。冬风把叶子都吹落了，只剩干枯的枝桠向天空伸着，枝桠间挂着去年的旧果壳，在风里轻轻晃，像没说出口的话。

她站在门口，深吸了一口气，指尖把我的手攥得更紧了些，然后推开了那扇木门。

屋里暖烘烘的，炭火烧得正旺，一个中年女人正在厨房里忙活，听见门响，系着沾了面粉的围裙探出头来，手上还滴着水。

“烟烟回来了！”

是她的母亲。脸上的笑一下子就开了，快步走过来，上下打量着枕烟，嘴里不停念叨着“瘦了这么多”“路上累不累”，指尖轻轻碰了碰她的脸颊，满是疼惜。

然后，她看见了我。

脸上的笑像被风吹灭的烛火，一下子就僵住了，手里的抹布垂在半空，连水滴落在水泥地上的声响，都听得清清楚楚。

“妈。”枕烟先开了口，声音很稳，“这是我朋友，沧墨书。”

她母亲看着我，眼神很复杂，有诧异，有探究，还有一点说不清的抵触，半晌才点了点头，没说话，转身回了厨房。锅碗碰撞的声响，一下子比刚才重了不少，在安静的屋里格外刺耳。

这时，一个中年男人从里屋走出来，戴着黑框眼镜，手里捏着一张报纸，看见我们，脚步顿了顿，眉头也微微皱了起来。

“爸。”枕烟说，“这是沧墨书。”

他看着我，又看看枕烟，没说话，只摆了摆手：“先坐吧。”声音很低，像压着什么情绪。

我坐在沙发上，枕烟紧挨着我，她的膝盖轻轻碰着我的。她母亲在厨房里忙活，锅碗的声响一直没停，她父亲坐在对面的椅子上，翻着报纸，翻页的声响很重，偶尔抬眼扫我一下，目光像冬风里的冰碴，落得人皮肤发紧。

空气像被炭火烤得稠了，重得让人喘不过气。

晚饭的时候，气氛更凝滞了。

她母亲的筷子不停往枕烟碗里堆菜，堆得冒了尖，嘴里念叨着“在外面吃不好吧”“多吃点”，却始终没往我这边看一眼。她父亲闷头喝着白酒，酒杯落在桌上的声响很重，偶尔抬眼扫我一下，又低下头，一言不发。

我也闷头扒着饭，菜的热气糊在眼镜上，看不清什么。

枕烟的脚在桌下轻轻碰了碰我的，抬眼望我时，眼尾红着，满是歉意。我在桌下握住她的手，她的手心全是汗，凉丝丝的。我轻轻捏了捏她的指尖，示意她没事。

吃完饭，她母亲收拾碗筷进了厨房，她父亲起身回了里屋，电视的声音从门缝里飘出来，在空荡的客厅里响着，我们坐在沙发上，谁也没说话。

没过多久，里屋的门开了。

“烟烟，”她父亲站在门口，声音没什么起伏，“你过来一下。”

枕烟站起来，指尖轻轻攥了攥我的衣角，跟着他进了里屋，门“咔哒”一声关上了。

老房子的隔音不好，他们的声音顺着门缝飘出来。一开始是压低了的争执，听不清字句，后来声音越来越大，像冬雷炸在屋里。

“你知道你在做什么吗？！”是她父亲的怒吼。