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雪 费奥多尔篇（第9页）

两把刀刃交替落下，在同一个伤口上来回切割。

痛得刺骨，却又甘之如饴。

爱就是这样，伴随着疼痛，甘甜的痛楚。

是舌尖尝到的苦艾酒，初入口时凛冽灼人，入喉后却漫开致命的醇香。

他疯狂的爱着她。

这个认知早已不是新鲜事，但每一次重新确认，都像第一次那样鲜明而剧烈。

那种爱意不是温暖的，不是柔和的，而是灼热的、刺痛的、带着毁灭性的。

就像是虔诚的信徒，信仰自己的神。

信徒不需要神的回应，只需要神的存续。他可以在离神很远的地方，永远地、虔诚地、痛苦地爱着。

费奥多尔知道自己的神明所在何处。

西格玛在横滨，在光明之处，在人群之中。她或许正在学习如何不再颤抖，如何重新生活，如何把过去当作过去埋葬。

而在这里，在西伯利亚边缘的寂静安全屋里。

雪依旧长久地落着，亦如她在的时候。

费奥多尔·D守着他用爱与算计构筑的牢笼。

笼中是他血脉的延续，也是他永不熄灭的、黑暗信仰的圣象。

他转身离开儿童房，轻轻带上门。

门轴依旧没有发出任何声音。门扇在他身后合拢，将夜灯的光晕、婴儿的呼吸、积木散落的地毯，统统隔绝在另一个空间。

壁炉的火光将他的影子拉长，投在冰冷的墙壁上。

那影子巨大而沉默，从墙角一直延伸到天花板边缘，就像是一只等待着的巨兽。

他走向书房的途中，经过起居室的窗户。窗外的风雪依旧，玻璃上结了薄薄的一层冰花。

计划暂缓，但游戏远未结束。

他和西格玛，还有很长、很长的时间。

长到足够这份深入骨髓的爱与掌控，在分离的淬炼下，变得愈发坚不可摧，也愈发痛苦甘美。

壁炉里的火焰跳动了一下，发出轻微的噼啪声。

费奥多尔在书房门口站定，回头看了一眼走廊尽头。

那扇虚掩的门，那门缝里透出的一线昏黄的夜灯光。

然后他收回目光，推开了书房的门。

书桌上摊开的文件还在原处，通讯器亮着待机的绿灯。

他走过去，在扶手椅上坐下，拿起最上面的一份报告。

火焰在他身后继续燃烧，将他的影子投在书桌上，与文件上的文字重叠在一起。

他开始阅读。

像往常一样，像什么都没发生过一样。

窗外，西伯利亚的雪，落了又落，没有尽头。