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病情稳定（第1页）

十月的最后一个周三，下午四点十七分，沈含姝盯着手机屏幕看了整整三分钟。

阳光从诊室窗户斜射进来，在她手中的诊断报告上投下明亮的光斑。纸张微微发烫，上面那些医学术语她早已熟悉：精神分裂症，稳定期；PANSS量表评分显著降低；社会功能评估良好。最后一行字是许医生的亲笔备注：“建议继续维持当前治疗，可考虑进一步缓慢减药。患者依从性极佳，病识感完整，预后乐观。”

“预后乐观”四个字下面画了条浅浅的线。

纪恋溪坐在旁边的椅子上，手心里全是汗。她盯着沈含姝的侧脸，试图从那平静的表情里读出点什么——但没有，什么也没有。沈含姝只是安静地看着报告，睫毛在眼下投出细小的阴影，呼吸轻缓均匀。

“含姝？”许医生温和地开口，“有什么想问的吗？”

沈含姝抬起头，眨了眨眼：“‘预后乐观’……具体是什么意思？”

“意思是，”许医生微笑，“只要你继续坚持治疗，继续像现在这样管理自己，未来有很大可能保持长期稳定。甚至，”她顿了顿，“可以逐渐减少药物依赖，在医生指导下尝试更低剂量的维持治疗。”

诊室里安静了几秒。窗外传来远处街道的车流声，诊室里的时钟发出规律的滴答声。

然后沈含姝笑了。

不是大笑，也不是那种礼貌的微笑。是一种从胸腔深处涌上来，让整个人都松弛下来的、释然的笑。她闭上眼睛，又睁开，眼圈微微发红。

“谢谢。”她说，声音有点哑，“谢谢您，许医生。”

离开医院时已是傍晚。秋天的天空是渐变的橘粉色，云层镶着金边，风吹过来带着凉意和落叶的味道。沈含姝把诊断报告小心地折好，放进背包夹层，动作轻柔得像在对待什么易碎品。

“想去哪儿？”纪恋溪问，握住了她的手。

沈含姝想了想：“天台。”

还是那个天台。清和大学实验楼楼顶，锈迹斑斑的护栏，水泥地面被岁月磨得光滑。角落里的杂草枯了又长，现在是一丛丛耐寒的野菊花。夕阳正以肉眼可见的速度下沉，把整个城市染成温暖的色调。

沈含姝走到护栏边，从背包里掏出那份诊断报告。她没有立刻打开，而是就着夕阳的光线，仔细看着封面上自己的名字。

“一年前，”她轻声说，“也是在这里。我告诉你我脑子里有个人，长得和我一样。”

纪恋溪从背后抱住她，下巴搁在她肩上：“我记得。”

“那时候我以为，”沈含姝继续说，“我这辈子都要和那个声音共存了。要吃药，要复查，要随时准备应对它的突然出现。要在每个开心的时刻都留一份警惕，害怕太开心会刺激它出来捣乱。”

她转过身，面向纪恋溪。夕阳的光从她背后照来，给她整个人镶上一圈毛茸茸的金边。

“但现在医生说‘预后乐观’。”她笑了，眼睛里有水光，“虽然还是要吃药，还是要复查，但……‘乐观’。这个词真好听。”

她从口袋里掏出笔，在诊断报告背面快速写了几个字。然后开始折纸——不是随意折叠，是那种复杂的、精确的纸飞机折法，每个折痕都压得一丝不苟。

“小时候，”她一边折一边说，“我哥教我折纸飞机。他说，把不开心的事写在纸上，折成飞机飞走，它们就真的飞走了。”她顿了顿，“我当时不信。因为不开心的事太多了——父母走了，我生病了，哥哥为了照顾我放弃了很多东西。我觉得一架纸飞机载不动那么多。”

纸飞机成型了。她举起它，对着夕阳看了看，调整了一下机翼的角度。

“但现在我信了。”她轻声说，“因为有些东西，真的可以飞走。”

她在飞机头上哈了口气，然后用力掷出去。

纸飞机在空中划出一道优雅的弧线，乘着晚风，盘旋着，上升着。夕阳给它镀上金色，像一只真正的小鸟。它在空中停留了很久，久到纪恋溪以为它不会落下——但最终还是缓缓下降，落在远处教学楼的屋顶上，消失在一片暖橘色的光影里。

沈含姝看着它消失的方向，看了很久。然后她转过身，抱住了纪恋溪。

抱得很紧，很用力，像要把整个人埋进去。

“再见啦，”她在纪恋溪耳边轻声说，声音哽咽，“坏声音。”