
的云,是碎碎的、一小块一小块的,从头顶那道窄缝里飘过去,走得很快,像有人在后面赶它们。他站在巷子中间看了一会儿,觉得云比他自由。云不用回那个练习室,不用推开那扇门,不用站在那里等那些不指名道姓的话从某个方向飘过来。云只要飘就行了,飘到哪算哪。 俞永镇的创作室在三楼,门照例虚掩着。吴辞晞敲了敲门,听见里面说“进来”。他推门进去,把本子放在桌上。本子是上回那个空白的,现在已经写了好几页。他把俞永镇让他重写的那八个小节抄在了第一页,后面又跟了几段新的,是他自己试着往下写的。 俞永镇靠在椅背上,拿起本子翻了翻。他看得很慢,每一页都停一会儿,有时候皱眉,有时候没有表情。吴辞晞站在旁边,手指在裤缝上轻轻敲着,不自觉地数着拍子。 俞永镇把本子合上,放在桌上。“比上...
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