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以糖为引（第1页）

永昭十八年，三月。神殿，内院。

沈梦曦开始做一件危险的事。

她在记录。不是记录灵童的身体状况——那是神殿要求她做的事，写在册子上的、规规矩矩的、谁都能看的那种记录。她在记录另一种东西。神殿的布局，守卫换岗的时间，每道门的锁是什么样的，每把钥匙在谁手里，每一条走廊通向哪里，每一间空置的屋子有没有别的出口。她把它们记在脑子里，不写在纸上。纸会丢，会被搜到，会变成证据。脑子不会。只要她不开口，没有人能从她的脑子里把那些东西取出来。

她已经在内院外层的侍从体检中轮转了十几天。每一天，她都试图往前多走一步。不是真的走，而是用眼睛走。她经过一条走廊的时候，会记住走廊的长度、宽度、两侧有几扇门、每扇门朝哪个方向开。她在给侍从切脉的时候，会注意窗外的那条路通向哪里，那棵槐树的枝干能不能撑住一个人的重量，那道墙的砖缝有没有松动。她把这些信息像拼图一样一块一块地收集起来，存放在脑子里，慢慢地拼。

她拼出的第一幅图，是内院外层的完整地图。从医女的值房到侍从的住处，从药房到饭堂，从水井到茅房，每一条路，每一个拐角，每一处可以藏身的地方。她知道哪条路在什么时辰有阳光，哪条路永远在阴影里。她知道哪个拐角的风最大，哪个角落最安静。她知道哪扇门后面是死路，哪扇门后面是另一条走廊。

但她拼不出内院最深处那层的地图。那层太远了，太深了，太严了。她只进去过一次，跟着宋兰芝，走了五道门，穿过一条又长又湿的走廊，在那扇木门前站了一炷香的工夫。她记住了那条走廊的每一个细节——两侧石壁上油灯的数量和间距，地面的倾斜度，空气中水汽的浓度，远处滴水声的节奏。但她不知道那扇木门后面是什么样子。那扇门关着，她看不到。她只能听到门后面那一声一声的呼吸，很慢，很浅，像一个人在深水里沉睡。

她需要再进去一次。不是站在门外，是进去。她要看到花晚荞。不是听到她的呼吸，是看到她——看到她瘦了还是胖了，脸色是白还是黄，手指是细还是粗，头发是长还是短。她要知道花晚荞的身体状况，不是宋兰芝在册子上写的那种“灵童体征平稳，灵瞳融合良好”的套话，而是真正的、具体的、能让她知道“我该怎么救你”的状况。

她需要一个理由。一个能让她进入那间屋子的、合情合理的、没有人能拒绝的理由。

她想了两天，在第三天早上想到了。

灵童需要针灸。

不是随便扎两针的那种针灸，而是真正的、系统的、针对长期卧床和失明失语患者的康复性针灸。花晚荞在那间屋子里坐了十一年，她的肌肉会萎缩，她的关节会僵硬，她的气血会瘀滞。即使她的眼睛和舌头永远回不来了，她的身体还在。她的身体需要被照顾。而神殿现有的医女——宋兰芝和常檀——她们擅长的是手术和术后护理，不是康复。沈梦曦擅长。沈爷爷教过她，给瘫痪在床的老人做过几年的针灸，她知道哪些穴位能通经活络，哪些手法能防止肌肉萎缩，哪些方子能补气血、强筋骨。

她把这份方案写成了厚厚的一册，用了三天时间。每一页都写得很工整，每一个穴位都标明了名称、位置、深度、手法，每一个方子都注明了药材、剂量、煎法、服法。她写得像一本教科书，严谨到挑不出任何毛病。她把这册方案交给了宋兰芝，宋兰芝看了，没有说话，转交给了常檀。常檀看了，也没有说话，拿着那册方案走进了法净的禅房。

沈梦曦在药房里等。她不知道法净会不会同意。她赌的是法净对灵童的“利用价值”的重视。法净不需要花晚荞健康，但他需要她活着。一具活着的、能接受朝拜的、不会出任何意外的神龛，才是好神龛。如果花晚荞的身体出了问题——比如肌肉萎缩到无法坐直，比如关节僵硬到无法维持盘坐的姿势——那她就不再是一尊合格的神龛。法净不会允许这种事发生。所以，他会同意针灸。不是为了花晚荞，是为了他自己。

一个时辰后，常檀回来了。她把那册方案放在桌上，对沈梦曦说了一句话。

“法净大人同意了。从明天开始，你每天巳时进入内殿，给灵童做针灸。每次不超过半个时辰。不得与灵童交谈——她不能说话，你也不要跟她说话。不得取下她脸上的白布。不得触碰她的眼眶和嘴。做完就走，不要停留。”

沈梦曦低下头。“是。”

她的声音很稳。她的心跳——她控制不住，但她的声音控制住了。

第二天，巳时。

沈梦曦站在那扇木门前。

她手里端着针灸用的针包，针包里插着十几根银针，从半寸到三寸，从细如发丝到粗如毫毛。她检查了三遍，确认每一根针都消毒过，每一根针的针尖都没有倒钩。她还带了一小块姜，切成了薄片，放在一个小瓷碟里。温针用的。花晚荞的气血一定很虚，需要用温针来补。

她深吸一口气，推开了门。

屋子不大。比她想象的要小。没有窗户，只有头顶上方一个很小的通风口，透进来一线微弱的光。那线光太弱了，弱到几乎照不到地面，只在空中留下一道淡淡的、像蛛丝一样的白线。屋子里有一张石台——不，不是石台，是一张矮榻，石头的，上面铺了一层薄薄的被褥。被褥是灰色的，看不出原来的颜色，边角都磨毛了，有些地方甚至磨出了洞。

花晚荞坐在矮榻上。

她穿着一件白色的袍子，袍子很大，大得像一件袈裟，把她整个人罩在里面，只露出一双手和一张脸。脸被白布覆盖着，白布从额头一直蒙到下巴，在脑后系了一个结。白布下面是空的——不是那种“闭上了”的空，而是那种“没有了”的空。白布贴着皮肤的地方，能看出眼眶和嘴巴的位置是凹陷的，像一张被揉皱了的纸，在某些地方凹了下去，在某些地方鼓了起来。

她的头发很长，长到垂到了腰际，散在白色的袍子上，黑得像墨，白得像雪。她的头发没有梳，乱糟糟的，有些地方打了结，有些地方缠在了一起。沈梦曦看到那些打结的头发，心里像被人用针扎了一下。没有人给她梳头。十一年了，没有人给她梳过头。她的头发就这么长着，长到腰际，没有人碰它，没有人打理它，它就这么自己纠缠自己，打成一个又一个解不开的结。

沈梦曦走过去，在矮榻边蹲下来。

花晚荞没有动。她坐在那里，背靠着墙，膝盖微微弯曲，两只手放在膝盖上，手心朝上，手指微微蜷着。那个姿势像是被固定了太久的姿势，已经变成了她身体的一部分。她的呼吸很慢，很浅，像一个人在深水里沉睡。

沈梦曦把针包和瓷碟放在矮榻边上，然后伸出手，轻轻地握住了花晚荞的手。

那只手很小。比沈梦曦想象的要小。花晚荞比她大三个月，手应该比她大才对。但这只手比她的小，瘦得像一把柴，骨节分明，手背上青色的血管像一条条蜿蜒的河流，在薄薄的皮肤下面隐约可见。手指是凉的，不是那种“刚从外面进来”的凉，而是那种“一直在凉”的凉。像是这只手从来没有被捂暖过，像是它已经忘记了温暖是什么感觉。

沈梦曦握着那只手，没有动。