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“滋啦！”

葱花爆香的味道，味道从走廊尽头半掩着的门里飘出来。

他脚下的步伐不由自主的快了不少。

厨房里有人在说话。

“岁安，把碗筷摆上，你姐一会儿就回来了。”

声音从油烟机和锅铲的碰撞声里传出来，被炒菜的滋啦声切得断断续续，尾音却稳稳地落在他耳朵里。

走廊门口。

明岁安站在那，脑中闪过疑惑。

他这是在哪？

目光看向脚上的拖鞋，这双拖鞋他穿了两年，是超市买一送一的时候妈妈抢到的，姐姐一双他一双。

姐姐那双早就穿坏了，他这双还活着。

“岁安？”厨房里的声音又响了一遍，这一回带上了一点疑惑：“你在那儿站着干什么？”

面前的门自动打开。

门板撞到墙上，发出砰的一声轻响。

厨房里的热气扑面而来，油烟机的嗡鸣，铁锅和锅铲碰撞，葱花在热油里翻滚的香气，所有声音和气味同时涌上来。

灶台前站着一个女人。

穿着一件藏蓝色的棉布家居服，袖口挽到小臂中间，露出一截被热水烫得微微发红的手腕。

头发用一枚黑色的抓夹松松地夹在脑后，有几缕碎发散在脖颈上，被汗水浸湿了，弯弯曲曲地贴着皮肤。

锅里的青椒肉丝被油光裹成亮汪汪的一团。

她转过头来。额头上有细细的汗珠，颧骨被灶火烤得微微泛红，眼睛里映着油烟机那盏小黄灯的暖光。

“愣着干什么？碗筷。”她朝灶台边那摞碗努了努嘴，下巴上沾着一小点切青椒时溅出来的籽。

明岁安看着她。

声音透过很远。

“妈。”

声音从嗓子眼里出来的时候，他自己愣了一下。

像是淋了一场大雨，却没有拿伞，跑了好远意识到只是在做梦，他依旧在温暖舒适的被窝里般。

妈妈炒菜的手停了一下。

她歪过头，锅铲悬在半空中，一滴油从铲子边缘滑下来，滴进青椒肉丝里：“怎么了？”

明岁安却含着笑意摇了摇头。

走过去，从灶台边拿起那摞碗。

碗是白瓷的，边缘有一道极细极细的青色线，是超市里最普通的那种。

他把炒好的菜端到餐厅。

餐厅很小，一张折叠餐桌撑开了靠在墙边，三把椅子。

摆着摆着。