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沈静澜的内心深夜（第2页）

头发乱了——几缕碎发搭在额前，被水打湿了，贴在皮肤上。

眼睛里有血丝，瞳孔比平时大了一些。

他看起来不像沈静澜。

沈静澜是那个在任何场合都衣冠楚楚、一丝不苟、冷静理智的人。

镜子里的这个人看起来像一个被什么东西击中了要害、正在努力假装自己没有受伤的人。

他对着镜子说：“不要想他。”

声音很轻，但很坚定。

他关了灯，躺在床上。

床很软，被子很暖，枕头有淡淡的薰衣草味。

他闭着眼睛，数着自己的呼吸，试图让自己平静下来。

一、二、三、四——吸气，一、二、三、四——呼气。

他数了大概一百次。

然后他睡着了。

他梦到了顾霆钧。

不是那晚的混乱，不是那些让他想要忘记的、碎片化的、暧昧的画面。

而是一个安静的、明亮的、甚至可以说是温柔的梦。

梦里，他和顾霆钧坐在偏厅里。

和今晚一样的偏厅——红木桌椅，墙上的水墨山水，角落里的腊梅。

壁炉里的火烧得很旺，橘黄色的光把整个房间照得很温暖。

顾霆钧坐在他对面，穿着那件深灰色的羊绒衫，头发散着，没有像平时那样吊儿郎当地靠着椅背，而是坐得很端正，双手捧着一杯茶，安静地看着他。

没有说话。

只是看着。

但那种看着不是平时的看——不是审视，不是打量，不是那种让沈静澜想要后退的、带着侵略性的注视。

而是一种安静的、温暖的、像冬天的阳光照在身上的注视。

沈静澜在梦里看着他，忽然觉得——

他觉得什么？

梦断了。

闹钟响了。

沈静澜猛地睁开眼，看到的是熟悉的天花板——白色的，贴着石膏线，是去年请意大利工匠做的。

窗帘是深蓝色的绒布，不透光，把清晨的阳光严严实实地挡在外面。

床头的黄铜台灯还亮着——他昨晚忘了关。

心跳很快。

不是梦里的那种快，而是一种从梦中被强行拉回现实后的、带着困惑和失落的快。

他躺在床上，盯着天花板看了十几秒。

然后他慢慢坐起来，靠在床头，把被子拉到了胸口。

他想起梦里的那个感觉——那个在梦中断掉的、没有来得及完成的感觉。

他觉得——

他觉得安心。