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第八章（第1页）

So97

Howlikeawinterhathmyabsencebeen

Fromthee，thepleasureofthefleetingyear!

WhatfreezingshaveIfelt，whatdarkdaysseen!

WhatoldDecembersbarenesseverywhere!

Ahistimeremovdwassummerstime，

Theteemingautumn，bigwithricrease，

Bearingthewantonburdenoftheprime，

Likeombsaftertheirlordsdecease。

离开你，这飞逝年华的欢愉，

我的日子多么像寒冬！

我感受了多少冰封，目睹了多少暗日！

处处皆是古老十二月的荒芜！

然而这离别之时本是盛夏之季，

丰饶的秋天，满载富足的收成，

负载着青春恣意的重担，

如同领主死后寡居的子宫。

———

逃。

这个字像一颗生锈的钉子，楔在我十七年人生的每一道裂缝里。从有记忆开始，我就在逃。逃父亲的拳头，逃母亲的眼泪，逃继父身上那股混合着廉价酒精和失败者怨憎的酸腐气味，逃学校走廊里那些粘在背上的、或好奇或轻蔑的目光，逃午夜梦回时骨头缝里渗出的、对重复暴力的恐惧。

逃避成了我的本能。像被丢进滚水的青蛙，第一反应不是反抗，是跳出去，哪怕外面是更冷的空气。

直到氏川渡出现。

他像一场不由分说的山火，轰隆一声烧进我苦心经营、勉强维持着表面平静的荒原。不给我逃的机会，也不问我愿不愿意被点燃。

第一次在天台被他堵住，是高二上学期。我习惯在午休时躲到这里，看下面操场上的人像彩色蚂蚁一样移动，看远处灰蒙蒙的海平线。那是为数不多的、呼吸能稍微顺畅点的时刻。

“喂，沈老师，这儿风水不错啊。”

我吓了一跳，回头看见他叼着根没点燃的烟，头发在带着咸腥味的风里乱翘，眯着眼，笑得像个发现了秘密基地的恶劣孩童。他虽穿着校服外套，却没拉拉链，露出里面的黑色T恤，整个人和这破旧灰败的天台格格不入。

我没说话，低下头，准备离开。

“急什么，”他长腿一迈，挡在我面前，身上那股干净的、阳光曝晒过的皂角味混着一点点薄荷糖的气息涌过来，“又没东西追你。”

我身体几不可察地僵了一下。没东西追？追我的玩意儿可太多了。贫穷，沉默，有一个烂泥般的家庭，还有这副看起来很好欺负的皮囊。它们像一群无形的鬣狗，日夜在我身后徘徊，伺机扑上来撕咬。

“让一下。”我声音很低。

他不让，反而凑得更近，低头看我：“亲爱的前桌桌，你怎么总一个人待着？自闭啊？”

我抿紧唇，手指无意识地抠着裤缝。想逃的冲动更强烈了，但路被他堵死了。

那是我第一次意识到，有些“追兵”，是你逃不掉的。它们会主动找上门，堵住你所有退路，然后笑嘻嘻地问：“你跑什么？”

后来，逃和追的界限开始模糊。

逃他的捉弄，逃他总是不合时宜的靠近，逃他眼里那种过于直白、让我心慌的探究，也逃自己心里那点不合时宜的、被他靠近时细微的悸动。

可他又总能找到我。在图书馆最角落的书架后，在放学后空无一人的音乐教室，甚至在那个我自以为安全的、老旧的楼顶——他不知道从哪儿搞来了钥匙。

“你怎么……又来了。”我第不知道多少次在天台被他逮住，有些无奈。

“来抓你啊。”他理直气壮，把手里的塑料袋扔过来，“喏，生日礼物，嗨皮爸死day啊沈老师。”