紫金山的山脊在雾气中若隐若现，远远望去像一条趴在地平线上的灰色巨兽。 中华门城楼上的青天白日旗在冷风中有气无力地飘着，旗角偶尔被风扬起，又软塌塌地垂下去。 街上行人稀少，寥寥几个路人裹着棉袍缩着脖子匆匆走过，沿街店铺大多关了门，门板上贴着“暂停营业”或“老板回乡”的字条。 几只在垃圾堆里刨食的野狗抬起头，看了一眼过往的行人，又低下头继续扒拉。 城墙内侧的墙根下挤满了从城外逃难进来的百姓，用破布和竹竿搭起了一排排低矮的窝棚，棚子里传出婴儿的啼哭声和老人的咳嗽声。 孙元良是被电话铃吵醒的。 他躺在秦淮河边一座独门小院的厢房里——这是他的私人住处，谁也不知道，连他的参谋长何慕周都不知道。 房间里弥漫着一股浓烈的脂粉味和残酒的气息，窗帘拉得严严实实，一丝天光都透不进来。 床头的留声机还在转，唱针在唱...