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第7章 白月光的救赎与幻灭（第5页）

你还是一具血肉之躯，不是一个被卖掉的空壳。

她的手指留下了一路看不见的磷粉。那些磷粉正在他的皮肤上燃烧。而点火的人，浑然不觉。

休息的时候，白小姐去倒茶。

林深迅速从椅背上拿起自己的外套，搭在腿上。

动作很自然，像是在挡风。

白小姐端着两杯茶走过来，递给他一杯。

她的目光在他腿上的外套上扫过，只停留了不到半秒，然后移开了。

什么也没说。

什么也没问。

甚至嘴角的弧度都没有改变。

她坐在窗台上，双腿悬空，轻轻晃着。

茶杯端在手里，热气在她面前升腾。

窗外是十二月灰白色的天空，和对面居民楼晾衣杆上花花绿绿的衣服。

“你为什么当画家？”林深问。他需要用说话来分散注意力。

“因为不会做别的。”白小姐笑了笑，喝了一小口茶，“你呢？你以前是干什么的？”

“学中文的。写过诗。”

“诗人。”她重复这个词的时候没有嘲讽，也没有过分的惊讶，只是点了点头，像是终于找到了拼图缺失的那一块，“怪不得。你坐着的时候，肌肉虽然紧张，但眼睛很安静。不是发呆，是……在看很远的地方。”

林深没有告诉任何人，那天晚上回去之后，他从床底下翻出了那个旧书包。

书包里的东西都还在——几本诗集，母亲年轻时的照片，一沓空白稿纸和一支没水的钢笔。

他去楼下便利店买了两支新笔。

然后上楼，坐在桌前，摊开稿纸，写了三个月来的第一行字。

写得很烂。

但他还是写了。

窗外的天从深蓝变成浅灰再变成鱼肚白的时候，他面前摆着三首不长的诗。

不好。

但他写出来了。

第二天去画室，他把诗揣在口袋里。犹豫了两个多小时，直到临走的时候才掏出来放在茶几上。“我最近写的。你要是觉得不好，直接说。”

白小姐没有立刻看。

她先把画笔洗干净，把调色盘上的颜料刮掉，用松节油擦了手。

然后才拿起稿纸，靠在窗边，一页一页地读。

读完之后，她把稿纸放在膝盖上，看着窗外。

“很好。”

“真的？”

“真的。尤其是这一首——《给母亲》。最后四行，我读了好几遍。”

林深没有说话。他怕一开口，声音会抖。

接下来的几个星期，他每周去三次。每次两小时。流程一成不变——推门，脱衣，坐在窗边，摆姿势，被她调整姿势，休息，喝茶，偶尔聊天。