风吹日晒的，油一滴滴往下淌，把窗台底下那盆半死不活的绿萝都喂肥了。程渡尘每天早上擦桌子，都能闻到那股子混着烟火气的咸香味。 这天下午，玻璃门又被推开了。进来的不是哭哭啼啼的当事人，是个穿着校服的小姑娘，扎着马尾，脸晒得黝黑，手里拎着个破旧的布袋。 “梁律师在吗？”小姑娘声音不大，但站得笔直，眼睛亮得像山里的泉。 程渡尘从保安台——哦不，现在那桌子改成了茶台——后面抬起头。他没穿制服了，就套了件梁律师买的大了一号的毛衣，袖口挽到手肘，露出一截青色血管。 “在楼上写状纸。”程渡尘指了指天花板，“你有事？” “我爸，”小姑娘把布袋往桌上一倒，倒出来几本卷边的课本和一张皱巴巴的工伤认定书，“我爸在采石场炸断了腿。老板赔了三万块就把...