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过敏（第6页）

周白鸽看着她。

“张穆也是。”余江平说，“沈璃也是。陈婆婆也是。深水埗阿婆也是。每个人都有自己的路要行，有自己的疤要遮。你只是走了一条比较长的路，遮了一块比较深的疤。”

她的拇指轻轻摩挲周白鸽的虎口。

“但你不必一直遮下去。”

周白鸽没有说话。

她低下头，把额头抵在余江平肩上。

这个姿势让她们像两只依偎取暖的鸟，在冬末春初的夜里交换呼吸。

余江平的手从她掌心滑到手腕，又从手腕滑到小臂，最后停在那道淡淡的旧伤疤上——那是周白鸽十五岁时被咖啡机蒸汽管烫伤的印记。

“呢个疤，”她轻声说，粤语，“几时嘅事？”

周白鸽没有抬头。

“十五岁。阿嫲走咗之后嗰年。”

余江平没有问她痛不痛。十五岁的痛，三十三岁的她无法代为承受。

她只是低下头，唇落在那道疤上。

很轻。轻到像一片羽毛落在水面。

周白鸽的呼吸顿了一瞬。

然后她抬起头，看着余江平。

她们离得很近。近到能看见彼此瞳孔里倒映的窗灯，近到呼吸交缠成同一道气流。

余江平的指尖从她小臂的伤疤滑到她锁骨下方——那里有一枚昨夜新留的吻痕，深红如将熟的莓果。

“呢个，”她说，粤语，“几时会淡？”

周白鸽握住她的手，按在那枚印记上。

“你想佢几时淡？”

余江平没有回答。

她只是俯身，把唇落在那枚印记上。

不是吮吸，不是标记。

只是贴着，像在倾听皮肤下潮水的回响。

周白鸽闭上眼睛。

窗外传来夜航渡轮的汽笛，低沉，悠长，像这座城市的呼吸。

——

正月廿三，咖啡店。

周白鸽正在吧台后冲煮一杯耶加雪菲，水流呈优雅的螺旋状浸湿咖啡粉。

门铃响起。

她抬头，看到张穆站在门口，手里提着一个小小的纸盒。

“打扰了，”张穆轻声说，“沈璃说你这几日很忙，让我送些润喉汤来。”

她把纸盒放在吧台上，打开——是一盅炖梨，几颗红枣浮在清亮的汤色里，飘着淡淡桂花香。

“我自己炖的，”张穆说，“不知道合不合你口味。”

周白鸽看着那盅炖梨。

“你专登炖俾我？”

张穆没有承认，也没有否认。

她只是垂下眼睫，把炖盅往周白鸽的方向推近了一寸。