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木牌（第1页）

正厅柜门半开着，露出一角未刻字的木牌。

云池推开门时，孟景澜已经站在柜子前。灰布短褐上沾着石阶青苔，右手袖口挽起一道，手腕内侧那道淡青色的线正一寸一寸往肘弯褪去，像墨被水洗掉了。

碎片快耗尽了。

“你的手。”云池说。

“还能撑三天。”孟景澜把手腕藏回袖子里，动作随意，像在藏一件不值得看的东西，“三天够你把三道门开完。”

云池喉咙发紧，没接话。孟景澜转身拉开柜子最下层抽屉，里面整整齐齐码着几十块木牌，和赈灾银门后那些一样大小、一样材质，还没刻字。

“归流库的规矩。”他拿起最上面一块，翻过来。背面已刻了一行馆阁体小字：“永和十三年三月十一。归档。归流库账房。”

“每一笔账都要刻成木牌。盐引门后面是盐引的木牌，河工款门后面是河工款的木牌。赈灾银门后面——你已经看到了。”他合上抽屉，“这些是空白的。还没刻名字。”

“刻谁的名字。”

孟景澜没有直接回答。他从怀里掏出一张叠成方胜的桑皮纸，展开铺在桌上。纸上密密麻麻排着十几行左手炭笔字，歪歪斜斜。

“永和八年至永和十三年。归流库估损明细。”

云池低头看那张纸。第一行写的是“永和八年腊月”，后面跟着一串数字和名字。格式和他见过的所有账都不一样——每行分四栏：时间、灾民人数、折银数、木牌编号。

“什么叫估损。”

孟景澜沉默了一瞬，拿起炭笔在桑皮纸空白处写了两个字。

“估损。”

“归流库的规矩。”他的声音很平，像在念公文，“凡是因灾、因乱、因人祸死去的灾民，归流库都要估价。按年龄、性别、劳力折算成银子。折算之后刻成木牌，归档锁进三道门里。”

云池的手指在桑皮纸上停住了。

“把人折成银子。”

“对。”

“谁定的规矩。”

“宁王。”孟景澜搁下炭笔，“永和八年腊月，扬州大雪。三百四十七口流民死在城墙根下。宁王说——这些人不能白死。要把他们折成银子，写进归流库的账里。”

云池低头看桑皮纸第一行。

“永和八年腊月。扬州流民三百四十七口。折银一千七百三十五两。”

一千七百三十五两。他刚才在赈灾银门后见过这个数字——在那块最大的木牌右下角，刻着一行很小的字：“折银一千七百三十五两。”当时他没注意，因为木牌上浮现的人脸和名字太沉了。现在他看见了。

三百四十七口人。一千七百三十五两。一个人，五两。

“五两银子一条命。”云池说，声音很轻，每个字都像从牙缝里挤出来的。

孟景澜没有说话，只是把桑皮纸往下推了一寸，露出第二行。

“永和九年春。淮北水灾。流民二百一十三口。折银一千零六十五两。”

第三行。

“永和九年秋。扬州瘟疫。灾民九十七口。折银四百八十五两。”

一行一行往下排。永和八年到永和十三年，五年时间，折银的灾民从三百四十七口涨到两千多口。每一行末尾都有一个木牌编号——从“归流·赈·壹”排到“归流·赈·叁佰贰拾柒”。

“三百二十七块木牌。”云池说，“归流库锁了三百二十七块木牌。”

“不止。”孟景澜把桑皮纸翻到背面。背面墨迹比正面新，像是最近几天才写的。

“永和十三年二月。江南水患。灾民四百三十二口。折银两千一百六十两。”

最后一行。

“永和十三年三月。扬州退水。预估灾民六百口。折银待算。木牌待刻。”

云池指尖按在“待算”两个字上。

“六百口。还没死。”

“对。”孟景澜说，“宁王在等。等明天卯时。府衙前聚集的灾民就是这六百口。他们求退水，宁王的人混在人群里。不退水，灾民会死在城墙根下，和永和八年一样。退了水——宁王会把他们算进归流库的账。六百口，折银待算。刻成木牌，锁进赈灾银门。”