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归来（第1页）

九月初三，天晴。

我从早上就开始烧水。烧了一壶又一壶，水开了又凉，凉了又烧。我也不知道自己烧这么多水做什么。就是手里不能空着。空了，就总想往院门口跑。跑出去，又得折回来。

前院的消息络绎不绝传过来。辰时，大军进了城门。巳时，侯爷和少爷先回府更衣，午后才入宫面圣。府里忙得团团转，刘伯带着人在正门和二门之间来来回回地跑。我站在小院里，听那些脚步声忽近忽远，心里像有面鼓，一下一下地敲。

我没往前院去。

这几年，我学会了一件事：等。等这件事，不能慌。慌了，时间也不会快。我照旧扫院子，擦石阶，把那几片落叶捡起来。扫完了，又去把书房的门窗打开透气。日头正好，晒得满屋子亮堂堂的。我站在书房门口，往里看。一切都齐整。一切都等着。

午后，我去厨房烧水。灶上已经温着半锅，我舀了两瓢出来，添柴。火不旺，好半天才响起来。我蹲在灶前，往里头塞了把干草。火苗腾起来，把灶膛照得红彤彤的。我蹲在那儿，看那火。水在锅里一点点热起来，发出极细的声响，像谁在远处走路。

就在这时，院门响来。

“吱呀”一声，声响不大，推得很慢。仿佛门外的人迟疑许久，才终于抬手推开。我蹲在灶前，手里还捏着一截柴火，瞬间僵住。

风顺着门洞灌进院里，吹得灶膛的火苗猛地摇晃。

我站起身，走出来。

他就站在院子中间。

瘦了。高了。肩膀比从前宽了些。穿一件半旧的青衫，甲衣没穿。脸上多了一道疤，从眉梢到颧骨，细细的一道，已经长成了淡红色。他站在那里，看着我。

我站在厨房门口，遥遥望着他。

我们之间隔着大半个院子。地上是刚扫过的青砖，几片树叶被风吹得轻轻动。太阳斜在西边，把整个院子照成暖黄色。他的影子拖在地上，长长的，和那棵老树的影子并排。

“我回来了。”他开口。

还是那熟悉的声线，不高不亢，语调平缓，仿佛只是在诉说一件寻常琐事。我嘴唇翕动，却发不出半点声响，双腿如同钉死在地面，动弹不得。眼眶一阵发酸。他比记忆里黝黑些，眉眼间多了一层风尘淬炼出来的沉郁，像是从万里风沙里跋涉归来的人。

“水开了。”我听见自己干涩的声音飘出来。

他低低笑了一声。

我转身回厨房，把烧开的水提出来。他在石阶上坐下了，和从前一样。我把水倒进茶壶，泡了茶，端到院子里。他接过杯子，喝了一口，说：

“还是这个味道。”

我站在旁边，手不知该往哪儿放。只能垂在身侧，指尖微微蜷着。晚风从院墙外吹进来，带着桂花香。今年的桂花开得晚，这时候才刚有第一拨。那甜味很淡，混在风里，似有若无。我闻着，眼眶又热了。

“怎么弄的？”我问。

他抬眼。我知道自己问的是那道疤。他伸手摸了摸眉梢，像才想起来似的，说：“箭头划的。差点就回不来了。”

我看着他，没说话。他端着茶杯，仰头喝了一口。杯沿遮住了他的脸。等他放下杯子，我还在看他。

“怎么哭了？”他忽然说。

我愣了一下，伸手去摸。手背贴到脸上，才发觉脸已经湿了。我低头，用袖子狠狠擦了两下。可眼泪不听话，越擦越多。我转过脸，不愿让他瞧见我的模样。

他放下茶杯，站起来，走到我面前。我还没反应过来，就被他拉了过去。他的手臂环住我，收紧。我的脸撞进他的胸膛，鼻子磕在他锁骨上，生疼。他身上有皂角味。还有别的。尘土味，干草味，极淡的血腥味。这些味道混在一起，是这三年里没有的。是他从北边带回来的。

我僵了一瞬。然后慢慢抬起手，一点一点，环住了他的背。

他的背很硬。瘦了，但很结实。我摸到他脊背上几道凸起的疤痕，隔着衣料，一条一条。我的手指发抖，不敢用力，只虚虚地环着。他感觉到了，把我抱得更紧。

“我每天晚上都想。”他的声音从头顶传来，闷闷的，“要是回不来，你怎么办。”

我的脸埋在他怀里。他的心跳就在我耳边，一下，一下，重得像鼓。我张了张嘴，什么也说不出来。喉咙像被什么堵死了。我只有把他抱得更紧。指甲抠着他的后背，隔着衣裳，几乎要嵌进去。

他就这么抱着我。站在院子中间。风从四面来，把我们的衣摆吹在一起。桂花香一阵一阵。太阳已经斜到墙头以下，天光一点点暗下去。我们谁也没动。

不知道过了多久，他松开了一点。我抬起头，看见他下巴上那颗小痣。还在。比从前明显了些，大概是因为脸瘦了。我看着他。他也看着我。他的眼睛很亮，像含着一层极薄的水。

“我走这三年，”他开口，声音有点哑，“你在府里，有没有受委屈？”